POEMANABÍ

CARTA A MI GENERAL

2012-01-28T07:53:00.000-08:00

Una carta te envía general un montonero perdido en las cumbres de la tierra.

Pues llevo sentado siglos en la piedra angular de los abismos añorando el momento en que han de abrirse las puertas del misterio.

Desde Manabí te escribo,mientras el gran Pacífico se gira a mi lado y me muetra sus colmillos y yo le acaricio una ola, he empezado a recordar los días primeros incendiados del crepúsculo.

Oh, tú, gran caudillo de arcilla que levantaste en armas las guerrillas liberales de la juventud en Colorado; tú,Simbad que engrosaste las filas acuáticas de la rebelión en Balsamaragua,en tu acorazado Alajuela de chonta y te elevaste con los farallones de nubes.Tú,Espartaco de los esclavos,egregio Atilas que izaste a puño limpio las transformaciones, más allá de las Alejandrías.

Yo era muy joven, recuerdo,pero tu tenías la edad de los leones indomables, el ojo púrpura de las águilas, tu corazón el poderío de los nevados,el movimiento sísmico de las montañas, como una caballeria de jorobas de dinosaurio.

Cuando un viento curuchupa te haló de las barbas, yo sentí que arrastraban de los pies al Chimborazo, y que en las mamas azules del Pichincha cuyo anaco de niebla torneaba su cintura, había sido destetada del fragor de la savia láctea, los futuros grumetes.

.Cuando siento el bombardeo invernal de las nubes pasar sobre mi cabeza y los granados en flor son ametrallados por la primavera, unas letras te escribo General desde el campo de batalla de mi mismo, desde las hogueras de Montecristi y sus cielos enladrillados de sol.

Malditas sean las manos y los Freiles que te mataron,
los besos barbados de judas militares que te traicionaron.
Maldito sea Leonidas Plaza por todos los siglos que el pueblo sufrió,que sea degradado de la historia y sus estrellas de mando tiemblen y sea olvidado como escarnio del público, ese íncubo de los instigadores y ejecutores, ladilla interiorana y fantoche,traidor y mil veces traidor, hiena asesina.
Cuando decían que tú quemabas iglesias,cuando decían que tú eras antropófago de obispos,- esos parceladores de tumbas y lucradores con las espaldas del runa-, pero cuando ellos talaron tu altura de cóndor y arrastraron tu cuerpo hasta el Ejido y sobre tus cenizas rieron,yo quebré en dos la cruz y ansié que Quito ardiera y tú levantaras de entre las llamas en el tercer día de los muertos.

No era el pueblo,sólo eran cuatro hienas de inframundo arengados por sombras frailes,por liberales de doble filo y por piojos godos de la calva teocrática de Moreno.

Estoy llorando general, y aquí en medio de este planetario páramo no hay pozo ni arrollo que calme mi sed, no hay huertos que sofoquen mi hambre.

Aquí solo, sin caballo, sin alma y sin cadáver, he huido un millón de veces, y pienso que la muerte ha de ser la última victoria.

Ya no somos Nicolas Infante, gran chapulo en Palenque que,a viento bronco aplastó las guarniciones peluconas de los gobiernistas, tiñó con su sangre el pañuelo de la libertad.

Ya no somos Crespín Cerezo,amantísismo y bohemio en su montura de cerro,asilvestrado y legendario en las frondas de la leyenda del amor.

Ya no somos Amador Viteri,que en su Perla y las aguas pacíficas de su juventud jamás se humilló ante el tirano.
Ya no somos Luis Vargas Torres,glauco titán que enfrentó a las balas en Cuenca despejando la venda de la tiniebla, valeroso y recío como un guayacán abrazó los vientos de la muerte en Supai Huaico.

Ya no somos Pedro Montero.Pero cuando el tigre de bulubulu,desafió la cólera paterna,se irguió sobre el Salado y la sangre huancavilca afeitó el manglar de las venas hostiles,atravesó con paso levadizo el matorral de las llamas y el guiño traidor de los fusiles.
Yo era muy joven entonces, tantas vidas como nunca jamás han florecido y se han marchitado,los ojos que sangrando están por nuestros hermanos muertos en Huigra, Naranjito,Yaguachi;tantos hermanos obligados a romper el pecho del hermano,se enmedallaron otros con sus muertes desde la tribuna y, con lágrimas de las familias viudas lustraron sus zapatos.

Adiós Flavio Alfaro.

Adiós Medardo Alfaro.

Adiós Luciano Coral:tu lengua fustigue por siglos las prensas infames que prostituyen la palabra...

Adiós Ulpiano Páez.

Adiós Manuel Serrano.Diles adiós general.

Adiós a todos los muertos.

Adiós a los muertos que andan y van tendiéndose de cansancio en el camino hasta quedar pocos.

Adiós.

Pero he aquí un muerto se levanta y enciende las escarchadas memorias del Ande y los hornos de América.

Tú, mi general muerto,tú que nada pretendiste y al país ofreciste como triunfo la libertad,surcando a galope la soledad hirviente de la selva,ya bajo una colmena oscura de ninacuros y aerolitos y los ríos coagulados de transparencia y sombra,mi general de exitosas derrotas y victorias que pronto se fatigan en la batalla, en las lides del espíritu.

Aquí Saes, Manuel Guamán,tus Daquilemas con alas incaicas de poncho.Porque aún hay guandos de cielo que pesan en nuestros hombros, llamas del coraje del Tunhuragua ,subiendo a lomo de guanaco los chaquiñanes flotantes del tiempo.

Desde Espejo,porque el primer grito libertario, empapó de llamas los cielos quiteños.

Aquí tu Montalvo, tu amigo-hermano,principio liberal, preparando flores rojas en su París,te ha enviado una carta llena de lágrimas desde las argollas, esa pluma que,sangrando, camina por los papiros del universo al fondo de la historia, valeroso y paciente ante la muerte.

Aquí Bolivar,chamán iluminado de tus ideales en las parcelas colombinas que saltan hasta la nube,dicen adiós Martí y Maceo en su Cuba bajo un cielo atormentado de escafrandas y tifones.Diles adiós general.

Cuando se acercan cada vez más las fuerzas del gobierno traidor,y van rodeando mi espalda, pienso que allá en los alto del Cerro Montecristi han de fusilarme y he de quitarme la venda para ver más allá todos los horizontes de nuestra patria, el oleaje encumbrado de los roquedos encrestarse por los cauces de la eternidad.
Estoy llorando general, y estoy recordando nuestras glorias.

Adiós Amarillos,Galte,Gatazo, Chasqui;cruda es la muerte en que aún sobrevivimos.

Allá en tu Esmeralda,Carlos Concha prepara las guerrillas para vengar tu muerte.

En tu cielo femenino las muchachas telegrafean cartas de tus éjidas,tus Joaquinas-dulces garzas de acero-tu epopeya lleva el penacho de los cóndores que puso en tu sién Vargas Vila; las artes plásticas y los conservatorios inprimen la verdadera modernidad que la iglesia y las jerarquias de manos asesinas quiso acaparar para regusto de los niños con retintes europeos..

Pero cuánto hay de dolor laico en los niños con dientes careados que imponen los falsificadores y plagiadores de tu obra, esos neos que toman tu nombre para justificar sus atrocidades.

El viejo tren transandino, es un cuervo de lata oxidada y mudo al que criaste y te sacó los ojos,anclando en Chimbacalle,te crucificó en el calvario de las llamas del Ejido en que la turba soldadesca del Marañon sonríe y las visiones canivalescas anteriores a las dantescas alturas de la Naríz del Diablo, complacen sus bajos instintos...

Pero un día, nos levantaremos.Los justicieros del nuevo orden masónico,las huestes de los barrios siderales y la montonera de los hombres-faunos,la cólera desmelenada de los ceibos en el valle bélico de nuestro Portoviejo, asumirán el mando de las nuevas guerrillas, y el joven poeta de persiana y piano, saldrá a las calles a luchar, y será en tu nombre,un rebelde puro.

Estoy llorando general,y no tengo más que ofrecerte hoy que el sable de mi pluma que ha combatido contra los opresores de las sombras,y están junto a mí las alfaradas de las soledades del litoral,los páramos pirómanos de las altas serranías,los fuegos insulares del galápagos,las humedades reductoras de cabezas del oriente.Aquí a solas con mis duendes y mis hidras, mis viejos dragones para luchar contigo, cuando vuelvan a encenderse las piras en Colorado y los senderos amfibios de tu leyenda naden en la oscuridad inmaculada de las albas futuras.

Aquí solo, sin alma, sin caballo y sin cadáver,desde Manabí te escribo,mi general Eloy.

DESDE MI LLAÜD DE EFRAÍN ESPINOZA O LA INTEMPORALIDAD DE SU VOZ

2011-12-02T12:48:00.000-08:00

De turquesa viste su temporalidad, nos dice el poeta "ultramarino" Efraín Espinoza (1963), el riobambeño que un día tomó las brújulas de su destino y puso andar montaña arriba del mar, su llaüt de versos.

Desde mi Llaüt (2011), libro publicado por Zero’s Publisher, que se suma a la colección en homenaje al nacimiento del oriolano y universal Miguel Hernández, es a su vez, un punto de espuma en la estela bibliográfica de este poeta andino, de quien se dice, integró a principios de los noventa del siglo pasado en Quito, la Red Cultural Imaginar junto con Makarios Oviedo, Fabian Vallejos, Bolívar Flores, Pedro Herrera, Elsy Santillán y otros. De ese tiempo chulla de su juventud tenemos: Sonora complicidad nocturna (1994), De Uvas y Evas (1995).

Pero fue a su salida del país, punto de partida en 1996, que emigró a Londres, donde estudió inglés, diseño gráfico y fotografía, además de dirigir diversas encomiendas públicas latinoamericanas donde fue redactor en la revista Diáspora y Crónica Latina. De ese tiempo londinense es su Goznes itinerantes (2000), Incrustaciones (2001).

Posiblemente estamos asistiendo ante una de las primeras soledades fósiles que emigraron. Porque fue a partir de 2001 que, el poeta, viento en popa, dejó las neblinas inglesas para trasladarse, no a un mar pacífico, sino "a uno más mediterráneo". Hablamos de la isla de Ibiza, (España), donde ancla para quedarse y trabajó en periodismo para el diario El Mundo y de corresponsal para Baleares sin Fronteras, tanto para Ibiza y Formentera, y donde su mano hace eco de las actividades culturales ecuatorianas dentro de Europa. De ese tiempo es su No pude salir de este poema,(2006).

Poeta y editor que ha asistido a conferencias y seminarios internacionales, una última que tuvimos la suerte de verlo en Formentor (Mallorca), y actualmente en esta semana se encuentra realizando una Sevilla, nos demuestra la labor incansable de este autor que se ha levantado sin ayuda de nadie, de las cenizas como el Fénix. Pero ahora nuestro asunto es hablar silenciosamente de la intemporalidad de su voz. Entonces dijo:

"no existe el firmamento

solo un apacible mar

el mar que soy yo mismo

el mar en el que me he convertido".

Pero entonces el mar de su cuerpo se hace intemporal, el mar de su piel

no tiene límites y busca orillas donde identificarse o integrarse. Dice exultante:

"Estoy en la isla de los Bienaventurados". Hermosa metáfora de "aquellos cráteres que nadan a veces en una ola sin sentido", refiriéndose tal vez a su equinoccial. Porque...

"al mudarme de montaña a isla

pude abandonarme en su inercia".

Una inercia que "vestido de cueva", le hizo descubrir el mundo de sueños mágicos y lo seres que habitan la isla de Ibiza, su "Diosa", que paganamente la posee a través de pinares, en una orgia ceremoniosa y ambigua, adentrándose con certeza como el dios-hombre que, en su cotidianidad azul, tornará en una metamorfosis su vida y sus pensamientos actuales. Ahora es el bardo del puerto, aquel runa amauta que sufriera un dolor colonial, inflándose de orgullo el poncho como Andrés Toapatauchi, el runa de Imbaquí y los sueños de Gustavo A. Jácome. Hasta aquí su primer canto.

En su segundo canto, jubiloso él, "cada vez que el sol enfermaba de ocaso", nos anuncia sus procesos de conquista a través de sus deseos poéticos. Dice:

"A veces pienso que todo transcurre afuera

mientras por dentro siento que la lava reclama su cráter".

Otra vez presente el pasado. Y es entonces que...

"las ninfas dejan sus coros y se vuelven lejanas imposibles. "He aquí la derrota temporal.

"Interpreté mi partitura", nos dice en su tercer canto, afianzándose a su Llaüt, explora las márgenes, las concavidades del mar con una suerte de sal melancólica, porque..

"en pocos años

he mudado también mi apariencia a una más marina,

así estoy

navegando y atracando

en cualquier pecho, en cualquier ninfa

he comenzado a entender

que habito en una isla encantada

que soy un corsario

que soy yo mismo mi propia divinidad

que soy mi propio pasado y mi futuro

o lo que es lo mismo

mi propia inexistencia

porque el pasado lo ha sido siempre".

Una vez más continúa la historia en su cuarto canto, aquel poeta de "unas botas de goma protegían la fatiga de unos pies", transeúnte, consigue flotar en sus cumbres deseando integrarse en "la inscripción sin rostro de sus pechos".

Un asunto irremediable quiere trastocarse en su quinto canto la noche que se abandonó entre dos potencias poéticas como Lorca y Hernández, distantes en estilo, pero hermanados por una misma identidad con la angustia del pueblo, se torna reflexivo a través de sus versos y en ellos condiciona su mundo náufrago en los brazos de la isla. Porque "Aquí desde la orilla nadie sabe el lenguaje".

Ya en su sexto canto, la poesía toma tintes de realidad de un pasado juvenil a través de las calles, en un día común de la isla, concurriendo extraño en que "solía dejar la cabeza por encima de otras". Bella y colérica filosofía eso de "¡Aquí estamos todos los que queríamos otro mundo!". Seguro hay una trama con una grafitera hippie que le cuenta el pasado mientras las invenciones y los proyectos de interés engullen el paraíso.

En su séptimo canto, intenta descifrar la sicología de la gente en torno a la personalidad íntima y azul de la isla, la copa y la tertulia va acentuándose en un "barrio imaginario", diríamos que Efraín es un poeta observador que estudia con perspicacia todo detalle o causa de emoción que aflora en el paisaje, si lo es, dentro de una taberna, en un bar de sueños donde:

"una vida objetiva y por objetiva: redonda,

como son redondas las conversaciones rescatadas de entre

el ruido de una cafetería".

En el canto octavo, nostalgia y despedida por alguien que se torna en espíritu de estación solar. Dice:

"Nadie estuvo

cuando ella encontró sus velas de alta mar".

Lo mismo sucede en canto noveno; pero él que es dios-hombre, ahogado en su placer marino, recurre a otros paisajes y no a la ideologías, extrañando a aquél que "regresó a su mundo con sus costumbres. ¿Podríamos hablar de un deseo patrio a sus orígenes?.

No. En su canto décimo nos devela que

"Hizo auto stop

no había perdido la brújula de su destino."

Hasta que...

"Llovía y llovía

hasta que al amanecer

el sol huía sin protección".

En su anclaje transitorio, prefiere la primavera como dilucidación, pero le tientan los estados otoñales como conclusión de vida. Lo atestigua su onceavo canto, cuando..

"No le quedó más que mirar desde su ventana

porque el mar lo había dejado inmóvil."

Período de inminente embarcación en su doceavo canto, era "la palaciega soberbia de la vida".

Las velas rugen y la calma turquesa se ve amenazada y llama a la desintegración de su temporalidad porque "nos descubre hablando eternos silencios."

Su treceavo canto admite ese estancamiento interior, encajonado en su propio puerto, la jovialidad de sus deseos imaginan la "llegada del otoño para dejar a sus ramas vestirse de palabras" y, siguiendo su catorceavo canto en que la metáfora amorosa después de un acto de amor y en que "mientras sus ojos colgaban de un cielo de estrellas", acosado por la duda que es portadora del horizonte, desatará la conclusión en que "ninguna brújula se detendrá por mí".

Asombra el destellante desencanto del amor con "una nostalgia clavada en el entrecejo" y en que por "las noches dejaba que el erotismo fallezca en su más puro esplendor". Contraposición de una muerte vigorosa. El mar de su cuerpo ya no batalla con sus orillas ni se aisla, se hace isla...

El redundante juego visual de sus últimos cantos, dirigido a su madre, todas las cosas envolventes de ternura, de lo justo y perecedero cuando confiesa que

" lo único que existe es su mirada

que lo primero que miré fue su mirada".

Porque...

"Le dio por escribir

por inventar o inventarse

desde el reflejo turquesa donde lucía sus barbas

hasta que el verso sin rima

que le pudo levantar de entre las olas

como un velero de madera

apenas sosteniéndose a flote en forma de nave

para ser el mismo

el aguacero de la tempestad

y la oscuridad de la noche".

Los cantos narrativos en que navega su Llaüt, sostienen una voz de unicornio, a veces apesadumbrada y optimista, una variedad altruista y desolada, unísona que intenta decirnos en un movimiento de olas la temporalidad de un lugar, adueñándose del ritmo climatológico y de los sueños y las historias cotidianas y fantásticas en que convergen. La forma desfigurada de las estrofas que invitan a dibujar a un hombre que se sentó frente al mar, el mar que hizo suyo, pero que resulta de un ambiente calmo.

Cierto es que hizo de la isla su identidad pitiüsa; un pescador de versos que a veces lanza botellas con mensajes de mar al Pacífico....

Cierto que la temporalidad en nosotros es fija, que los oleajes serán mirados por otras temporalidades que se explayan en el futuro, pero seguro que la intemporalidad de su voz, la de este poeta ecuatoriano, seguirá combatiendo calmo en los oleajes del recuerdo que caminan con los hombres. Entonces, su Llaüt será abordado por otras voces.

Antonio Vidas.

Mallorca,2011.

EN EL BARRIO DEL MUCHACHO QUE FUE POETA (II PARTE)

2011-11-13T05:40:00.000-08:00

Porque,para entonces ,ya se sentía un ser singular, y que su identidad y todo orígen equinoccial, debía mesclarse con la narraciones de aquellos que habían falseado la primavera, y que madurar de terror como un fruto antes de tiempo, era cosa de estudio y constancia.
No tenía una moneda, ni parentesco;nadie que fuera pintor o escultor de renombre para lujo de las familias.El arte no se hereda.Era un bardo pobre de pueblo.
Muy muchacho, con hato y garabato,salió del monte para venirse a la ciudad;aquel que había conocido la lengua talada de su pueblo, se empleó en el poema de los edificios, y el trabajo del amor le dió a ganar unas cuantas monedas de poesía, y con ello, compró sus primeras parcelas modernistas que estaban a bajo precio y queno tenían resistencias para las cosechas futuras.
Era un bardo pobre que debía buscar asilo y covacha a las necesidades justas de su quijada.
Los poetas más millonarios dejaron los barrios humildes y se fueron a vivir a otras ciudadelas.Llegó sin que pudiera darse cuenta de la mano de su amigo Miguel a las puertas de un un barrio sencillo.En los suburbios del vanguardismo,era él, el más amado.
Ay, había escritores de toda calaña:
matoncitos de pluma de morros vaginales que hacían pancarta de sus días malitos en la droga y buscaban auspiciantes que consientan su autoconmiseración;otros que venían de mostrar sus baratijas, poetas francesitos que limaban sus librillos con títulos de boutique, que de fondo se desteñían al ojo y dejaban a bajo precio;y otros que venían de sacudirse en cafetines y talleres de grandes señores, puesta la palabra como una cadena de longaniza en sus cuellos de perro, los muy obedientes trompeteaban y ladraban , meniando la cola al paso del amo.Bueno,los había de todo,asociaciones del parnaso, gentes culturalmente atrofiada, lirios oxidados que cuidaban como lobas en celo,el ciclo burócrata de los aplausos y el elogio gubernamental,para que ningún pilluelo como él,les ofenda con su palabra.Esas avetruces en maratones contra el olvido, no querían ser suplantados;odiaban ser comparados y que en los pueblos no se hablase de sus pestilencias.Pero, el muchacho, para esas cosas nunca tuvo tiempo, ni se ensalsó en peleas extraliterarias;cuidó de no arrejuntarse con esas malas juntas de pluma y de ego hinchable y de confort urbano.
Así comenzó a sembrar coles de distintas épocas, practicó injertos,mutó el sonido del rocío con un colmillo, clonó el ritmo;ahora todo cuanto podía, era hacer era una sutura,un profundo experimento con tubos de ensayo.
De la mañana a la noche,nadie lo vio salir de su covacha.
En el barrio del muchacho había vecinos buenos y locos.
Ay, y entonces se dijo que el loco Egas, se pasaba el muro de su patio a matar a piedra a sus pobres cisnes.
Ay,las rosas de sus primeras conposiciones,tenían un mal congénito,el caballo de su ritmo interior atado al semáforo.
Cuando hubo matado todos los cisnes y los apiló para hacer una hoguera,siguó la cabeza del muchacho a punta de coscorrones,hasta que aprenda.El muchacho, doliéndose de sus ruinas,de sus fracasos iniciales nunca olvidó los látigos de lengua que daba el viejo.
Se dijo también que un maestro de apellido Velásquez había alquilado una pieza, alguién al quien le gustaba hablar con la hierba y escribir cartas a las golondrinas, aquellas que no siendo pájaros de glucosa que de las persianas beckerianas nunca supieran volver,le encantaban al muchacho verlas enlutar el cielo de invierno.
Porque,para escribir un poema, había que remojar cerebro y corazón en la cancela de los pasillos, hasta poner lánguido el espíritu,hasta meter embrague y rodar la primera visión de la palabra.
Después vinieron a vivir otros poetas al barrio del muchacho.Poco a poco se fue haciendo de todos.Tal es el caso de Chintolo, el chico malo de playa que gustaba dar de balazos a la luna y afeitarse las venas ; muy amigo del bueno de David que despertaba al barrio en la madrugada con sus gritos de pesadilla.
Y qué decir de César,el borrachito iluminado con quien hubo de gastarse las cantinas de la ciudad, los callejones sin sol,las tardes en el valle de los ceibos elevándose al espinazo misterioso de un gato negro,cosas que el muchacho del lápiz nunca podrá contar...Un día le contó que en esas universidades de liturgia,la anatomía original del poeta era confiscada y que toda teoría se ajustaba a un libro caduco y no al pensamiento moderno.A un profesor de apellido Paredes que intentó enseñarle a garrotes la Preceptiva Literaria, algo que supuso para él ser autómata de las viejas ideas, no tardó en tirarle la puerta en las narices y se marchó.Le contó también que,cuando los poetas no pueden estirar de la lengua, estiran de la corbata y del talonario.
Esa misma mañana, contento de sus nuevas amistades, le escribió ferviente a su madre y le contó que se había enamorado.Pero,¿quién era aquella muchacha que había tornado al muchacho en su ser delgado y sombrío?.
Érase una vez, se había enamorado de la Mary,y en el barrio bonito con cercas de latillas y laureles había llegado la primavera.Desde su ventana, podía ver llover sus manos sobre las rosas y la flor de su falda.Ya desde entonces supo que la amaba.Mary,era la muerta de su vida:su corazón hacia un rotundo esfuerzo por levantarla de las cenizas de su sueño,moldear el cuerpo de ausencia que hacia falta.Un día se entero que ella se había casado y el muchacho, apenado, se internó en las montañas.Su paso por la tierra fue fantasmal , sin que nadie pudiera reconocerle en su aventura, en su bohemia por los campos,el nuevo estudio del viaje para fermentación del poema le había dado nuevos poderes de creación, sin embargo, algo sabía en el fondo de él;cuánto dolor habría de seguirle en el recuerdo de su Mary.Un buen día, llegó otra vez al barrío y vio que todos sus poetas amigos habían muerto o se habían marchado, sin que nadie pudiera decirle el motivo.
El estaba solo en el barrio de los muertos.
Mujeres, cantinas, borracheras, así empezó el descenso del muchacho a los infiernos.Él, que sabía la causa de su derrota, todo lo perdió en una noche,y con las llamas de su cólera quemó todos sus libros y se marchó para siempre del barrio.Él,que soñaba ahorcarse con los cordones de zapatos de las colegialas, algo le aconsejó Medardo,colega de Arturo quien sabía escaparse de noche al cementerio y hablar con los muertos;algo le dijo Ernesto,de violentarse las venas y ungirlas con heroina y marihuana,mas sabía que los caballeros de la pena, mueren de pie,fue el último consejo que oyó decir a Humberto y, desapareció.
Cuentan,que un viento en el camino, le atajó el arma que iba a matarle y le dijo"Poeta infelíz,no te lleves la paz a la tumba, dásela a los hombres que verdaderamente sufren;gana tu valor hasta que la muerte quede temblando"

Y estas son cosas que el muchacho me contó, sueños del que nunca pudo despertar jamás...
Continuará.....

SOBRE UN MUCHACHO QUE QUISO SER POETA (primera parte)

2011-09-11T03:29:00.000-07:00

De los tiempos en que el corazón leía como un perro flaco un hueso aconsonantado, cuando las fracturas enyesadas del modernismo en el flanco del cisne, ya habían sido acorraladas por los gallinazos del vanguardismo, el muchacho del lápiz de un barrio en sombras, guardó en su alforja los escombros de ese bello naufragio...Y comenzó a limpiar palabras oxidadas y caducas, aquellas que por verguenza o falsa moda, encorbatan de vómitos el pecho de los nuevos escritores, cuando las oyen y se inflaman de orgullos deprimentes;aquellas palabras de antiguos talleres de orfebrería que,tomándolas con dos dedos al sol, se agitan aún vigorosas en estos tiempos.¿Pero quién tiene el derecho a decirnos cómo debemos hacer poesía?.Todos tenemos derecho a escribir poesía.La cuestión es,cómo el material que prodiga nuestro entorno vamos a utilizarlo y a transmitirlo;y sin que la aceptación pública sea minoritaria o mayor, hayamos logrado descifrar el código que vela la entrada de la memoria colectiva.Desde los primeros albores de aprendizaje del poeta, las siete leguas en que transcurre su infancia -mundo de hadas y gnomos que la conciencia adulta no ve-,es básica y contundente tal estudio utópico.Ahora se preguntarán que tal mundo de seres mágicos no existe,y puede ser que nunca haya existido.Oh, qué importa si el amor es científico, puramente biológica , o tenga que ver con los ovnis,o con las deidades del sol y la luna.No dicen los creyentes acérrimos a la literatura que un ciego lee y ve mejor.He aquí la gran interrogante.Si no creemos,por mas veráz que sea la materia de los "ateos atildados de la pluma",la fe en lo que hacemos nunca podrá levantar montañas o hacerlas correr por el campo.Imaginación y corazón,son herramientas importantes.Pero debemos reconocer que en este nuevo siglo, la escencia de lo que es el flujo de torrente que mueve los molinos de la poesía ha sido agredida violentamente por la materia.Todos podemos materializarnos, pero muy difícil transparentarnos, y esto supone la mofa de los que se tildan amantes del poder literario;por tanto el loco que es cuerdo,dejará que el tonto del pedeltal de los insultos, le enseñe a ser moderado."El poeta es un dios pequeño"dijo Huidrovo".¿ Acaso no fueron los artistas del pasado, los que vislumbraron un mundo de tecnologías hoy presentes,como podemos afirmar poniendo la barbilla adelante, tales como Leonardo con sus embozos aviadores y sumergibles,el mismo Verne que precisó un viaje a la luna o a los más hondos lechos marinos?.Sencillamente, la chispa de fe en la creación se ha anulado por completo en estos días.Otro asunto:si dijo Becker hace mil golondrinas atrás, que podrá faltar el poeta, pero que en el mundo siempre habrá poesía, y en contraposición según Bukowski, que enunció en sus borracheras de figuración, que si Dios olvidó de hacer buenos poetas, tales afirmaciones redundan en el mundo libre del pensamiento.Si el poeta es un Dios pequeño, si en el mundo hay material de sobra para ejecutar un buen proyecto, Dios que siempre está ocupado y lejos de nuestras mentes,no tendrá de qué preocuparse ni enviar nuevos bardos a la tierra.La cuestión es creer, y no es necesario ser ateo,católico o protestante;discutir si la religión o Dios es un producto humano, porque instintivamente tenemos albedrío a creer o no desde tiempos remotos: sin lugar a dudas, existimos de cara a la interrogante en el círculo de que un poder superior existe sobre nosotros, y la poesía como parte de ella, es una axioma irrefutable.Yahora sí, podemos ser carne y hueso, volar alma arriba, -cosa secundaria-,pero ese espíritu que no sabemos de qué texturas está hecho, nunca podrá ser antecedido por la materia.Alguién dijo que la poesía nació en Grecia, puede ser,o que los mejores poetas se reunían en París,muy cómodamente con sus boínas y sus pipas,en un ático con relieves barrocos,de calles estrechas y con vistas a una catedral con gárgolas trepadas en sus picos de piedra.Hoy, el mundo está globalizado,y el cocinero, el doctor, el periodista, la azafata, la chica del supermercado y hasta los apotecarios escriben sendas recetas con sus versos para devolver la vida a los muertos;cosa así,el bardo nunca ha sobrevivido a las etiquetas ni al renombre de sus sabios o talleres. Y no es que haya que ser ácrata, despojarse de la sociedad para vivir como un "diferente raro".Aquellos malnacidos de la figuración, aquellos que por la tangente de un malditismo mediocre o benigno, los que se atribuyen ser pioneros de una existencia nefasta y autoproclamarse líderes de un grupo y creerse con el absoluto derecho a confiscar las nuevas obras que nacen, tales matoncitos inexpertos de barrio, no son más que la apreciación absurda de su ego en el espejo,y se caen a trocitos en medio de una obra no vendida y asolada a espaldas del lector.Quien quiera que beba vodka y se folle a dos meretrices, ya puede autotitularse "poeta maldito", quien quiera que viaje desde sus arrabales a cualquier parte de América o Europa, ya puede llamarse "poeta prolífico".Es indudable que algunos poetas universales han tenido cargos internacionales y eso,haya jugado el viento a su favor; pero también hay historias de seres endebles sin raza ni título que en medio de su arrabal,sin recursos ni herencia poética de familia,el tiempo los secundó en su marcha y fueron recordados;eso tal vez es designio o suerte.Lo irrefutable siempre será, cómo lo hacemos mientras tengamos fe, una fe que no necesita estar basamentada en una imagen etérea o terrenal; la chispa de esa fe existe entre nosotros sin saber qué color tiene o cómo es, pero existe y la cuestión es creer.La poesía puede tener muchos significados, es mejor pensar libremente que cualquier definición la hace nuestra.Se puede ser autodidacta o tallerista,vestir a la moda,figurarse, creerse estadista o cabalgar con el rabo entre las piernas como un viejo resentido.La cuestión es vivirla libre y creer en ella, sin que nos moleste la crítica o si el vecino del país de al lado está guardando un as en la manga para asestar un duro golpe a la opinión pública.No es necesario una pluma de ganso si tenemos un lápiz; las tendencias sólo son hábitos de cualquiera, no hace falta desmelenarse y enfurecerse como los viejos rockeros para expresar"aquí está el último íncubo de la literatura", como tampoco hace falta vestir de santurrón y callarse la boca con las medias de seda de la moral,si obviamente pensamos que la poesía es libre y de un derecho humano antes que público o privado.Pero indudable es, la verdad que soportan quienes un día escribieron ferozmente o con desgano, y luego hundieron sus nalgas en una editorial para vivir de ello y exportar nuevos embriones poéticos de cara al público,hoy no ven más que una delgada película de sus pasadas fiebres, atrapados en la rutina , absorbiendo las obligaciones del mundo;porque,cuando dejaron de creer en sus proyectos,ciegos vislumbraron un mundo material,comercial.¡Pobres seres!. También,existe la crítica dañina,la constructiva, la que es aplaudible.Muy aparte de esos pedorros de tinta que obedecen a una dolencia lumbar,todo aquel que crea, saldrá indemne de las tormentas impuestas.Porque "carácter es destino", cualquiera que sea,creer en el bien o en el mal,la axioma inmortal no puede ser refutada hasta nuestros días;y de ahí que el parásito sigue al parásito,por influencia o emparentamiento, menos plagio, de acuerdo a sus facultades, todo ser humano inteligente,sabrá cuando dan gato por liebre... Otra cosa:hemos llevado la poesía hasta el hartazgo a las comilonas, banquetes, centros del lenguaje donde ser acádemico de gesto y no de corazón, es indispensable; la hemos arrastrado,la hemos blasfemado con discursos aburridos e incoherentes, la hemos sentado en sillones de plata y la hemos obligado a usar bien los tenedores de oro,y después del postre la hemos encerrado en sus aposentos.La poesía nunca nos preguntó hacia donde queríamos ir, y siempre íbamos a donde nos llevara el viento;puesto que también nosotros nunca le hemos preguntado dónde quiso estar,los que tienen conciencia de fe, saben que la poesía siempre estuvo fuera de estas cuatros paredes, y no en nuestras orgias personales y egocentristas.Quizás haya dado un paseo por el campo o el mar;sin embargo nunca le hemos preguntado, ya que el poeta de hoy ha aprendido a amarrarse los cordones, digo las cadenas.De aquellos tiempos cuando los gigantes caminaron sobre los campos y el genio de los bardos ardía aún después de sus tumbas, cuando la mezquindad no se pluralizaba, y el corazón libre, a todo viento y mar, latía bajo los pies del mundo,decia con pasión el muchacho del lápiz que creyó ciegamente, y auque no obtuvo pedestal ni gloria,y aunque pensó en su primer libro cuando pesaba en su pueblo la lengua talada de los analfabetos, y contó con los dedos sus primeros lectores,se decidió a vivirla para llegar una noche y escribir esta historia que nunca ha sido mía. y que él me contó en primera persona de cara a la madrugada de su propia muerte...

ANA COLOMAR "encontramos poemas que hablan sobre el viento, la tierra, el agua o el fuego"

2011-05-22T04:39:00.000-07:00

Por: Ana Colomar MaríBibliotecària de Can VentosaBona tarda. En primer lugar me gustaría dar las gracias a Efrain y a Eva por la confianza que han tenido en mí al encargarme unas palabras para este acto de presentación del poemario Tiempos adversos.¿Quién no ha tenido alguna vez contacto con la poesía? Yo creo que la gran mayoría de nosotros, por no decir todos, hemos utilizado la poesía, aunque sea en algún momento de nuestras vidas. Desde muy pequeños, en la escuela o en casa, hemos podido jugar a hacer pareados o rodolins, también seguramente habremos cantado aquellas canciones con rima. Ya de adolescentes, quien no ha hecho o ha utilizado versos para llegar mejor al corazón de nuestro enamorado o enamorada. Muchos, pero, lo dejamos aquí. Eva Vallespir no. Ella empezó a escribir desde pequeña, y ha continuado en esta onda poética para ofrecernos, para el deleite de todos nosotros, como lectores, sus juegos de palabras. Porque la poesía es esto, juegos de palabras, pero juegos de palabras con sentido, y así es como Eva Vallespir nos intenta explicar su visión personal del mundo. Como nos ha asegurado ella misma, escribir poesía le sirve para exteriorizar sus sentimientos, lo que lleva dentro. En los más de sesenta poemas que contiene Tiempos adversos encontramos muchos sentimientos: amor, aprecio, ternura, pero también mucha rabia e indignación. Su poesía es actual y global, Eva Vallespir es una poeta del siglo XXI. La verdad es que, llegados a este punto, no podemos decir que su forma de sentir sea de ahora, porque los sentimientos siempre han sido los mismos, la forma de sentir de los clásicos era la misma que ahora, ellos también sentían amor, dolor o rabia. Lo que realmente cambia no son los sentimientos sino las cosas, las personas o ciertos acontecimientos por los cuales sentimos. En este sentido, creo que la actualidad de la poesía de Eva Vallespir, viene dada por los poemas que nos presenta contra la globalización, contra los conflictos que afectan actualmente algunas partes del mundo y contra las injusticias sociales que todavía hoy persisten. A través de los poemas, cómo ella misma dice, apuesta por “una globalidad sana y libre porque somos inquilinos del mundo”. Aún así, dentro de esta actualidad, también tienen lugar algunas menciones a nuestros clásicos. Un ejemplo lo tenemos en los versos “mi barca rota y cansada en la otra orilla se ahoga, yo ese Ulises perdido en esos valles sin mares...”. Porque Eva, a pesar de considerarse autodidacta, es también una gran amante de clásicos como García Lorca o Miguel Hernández, seguramente entre muchos otros. Creo que definiría la poesía de Eva Vallespir cómo muy madura, crítica, directa y muy atrevida, por qué no? A grandes rasgos, clasificaría los poemas de Tiempos adversos, en tres grandes grupos o temáticas: los poemas dedicados a la naturaleza y la poesía comprometida con el planeta, la poesía social y como no, los poemas de cariz más íntimo, muchas veces con la presencia del amor, del dolor o de la muerte.La naturaleza, cómo ya he dicho, está muy presente en la obra de Eva Vallespir, sobre todo el mar, como tema principal y como secundario, de forma directa o en forma de metáfora. De hecho, el primer poema se titula Mar y empieza así:Mar, susurras en mí oídocaricias sonorasal compás de tus olasefímeras como la vida... A pesar de pasar los primeros años de su vida a la península, a los 11 años, Eva Vallespir se instaló en Eivissa, y aquí, como todos sabemos, el mar está presente en casi todos los paisajes de esta maravillosa isla. Quiero mencionar aquí que Caricias sonoras es también el título de su primer poemario publicado hace unos dos años. Otros poemas están dedicados al Sol. Nos dice en el poema Sol-Templo:Astro-rey, despiertas el díavistiendo de luz, todas las esquina...También nos encontramos poemas que hablan sobre el viento, la tierra, el agua o el fuego. Dentro de este grupo también podríamos incluir los poemas que denotan un claro compromiso con el medio ambiente. Su mensaje es claro y contundente, sólo tenemos una Tierra y hay que cuidarla. En el poema Nosotros... la Tierra, nos dice así: para descubrir que estamos hechosde todos esos elementos, que ella esculpiótejió entre sus manos, nos auto-abasteciócada átomo, cada molécula,cada universo, cada estrella, cada planetaNOSOTROS LA TIERRAOYES LATIR A LA TIERRAY ALMAR RESPIRANDOEl otro bloque de poemas, son aquellos donde la autora denuncia una sociedad globalizada, injusta, producto del neocapitalismo. Comprometida con los problemas sociales y conocedora del estado del mundo, la poesía de Eva Vallespir alude a conflictos de carácter internacional como los de Palestina y Gaza, el Sahara occidental o el Congo entre otros. El poema LUZ no tiene desperdicio. Sólo voy a leer el final: Desde Tíbet a Palestinadesde el Sahara hasta Cachemiradesde mi vozal sordo mundouno canto a la libertadpor un nuevo rumbointernorevulsivocombativohumanoy directodespertando las conciencias dormidas.En el libro nos encontraremos con poemas de protesta contra las multinacionales, la banca y el capitalismo, un sistema donde realmente todos estamos inmersos, la corrupción o las compañías petrolíferas. En estos escenarios la poeta nos dice que está “esperando una paz que no llega , soñada entre dolorosas quimeras”. Sobre la banca un poema dice así: Banca vestida de tesorera, virgen del pecado absoluto diseñadora de clasesque has hipotecado el mundodiosa que gobierna estadosabsorbiendo sus riquezasy a su mercedel grifo cerrándonos,inyectando en el capitalla sangre y sudor de todos los cristianitosjudíos, ateosmusulmanes y proscritos... He dejado para el final, sus poemas más íntimos, los que hablan de buenos sentimientos. Sobre todo me gustaría hacer referencia a dos de ellos, uno que habla sobre la mujer y la otra sobre la relación entre madre-hija, una poema que Eva ha dedicado a su madre. La verdad es que la autora acude en varias ocasiones en sus versos al vínculo maternal. Hay un poema sobre la mujer que nos demuestra el compromiso de Eva con los derechos de la mujer. Empieza así: Mujer, niña, madre, hembratu energía perdona, admite, sostiene este ordensumisa despiertasy esclavizada te acuestasvibrando a este mundoque apenas respiras... te pisaque acaso levantas... te sientaque cuando hablas... te callaque te niega... cuando piensaque al crecer te siega y te silencia. El último poema de Tiempos adversos, está dedicado a Miguel Hernández, como la colección de la que forma parte el libro, Colección del Centenario del Nacimiento de Miguel Hernández. Eva Vallespir le llama “pastor cautivo y preso” así cómo “pastor herido caído”. Ya sabéis que, Miguel Hernández era hijo de pastores, y al pastoreo se dedicó mientras iba completando de forma autodidacta su formación. Desgraciadamente, murió de franquismo en una prisión de Alicante el 1942. Bien, no quiero acabar sin decir que esta no es la primera vez que Eva Vallespir y la Biblioteca Municipal d'Eivissa colaboramos juntos. El año pasado l'Ajuntament d'Eivissa organizó un encuentro de poesía joven en el cual participó con la interpretación de algunos de sus poemas. Y es que aparte de escribir poesía, Eva Vallespir también la ha musicalizado con la colaboración del productor y DJ Domi Pastor. Fue un encuentro donde quisimos tratar la poesía de una forma atractiva a los jóvenes, y realmente entre todos los logramos. La verdad es que fue un placer contar con su intervención, cómo también lo es hoy, en esta presentación. Tanto en aquella ocasión como a la hora de leer este poemario, pienso que bajo la apariencia frágil, sensible y delicada de Eva Vallespir hay una persona fuerte, comprometida y con unas ideas muy claras. Y se que como decía el nuestro Joan Fuster, “les aparences no enganyen, són simplement això, aparences”. Enhorabuena al editor por el esfuerzo a la hora de publicar esta colección, y como no a Eva Vallepir por su trabajo. Muchos ánimos para seguir en esta onda poética por mucho tiempo. Moltes gràcies per la vostra atenció.

Nota:tomado del blog re versos de Efraín Espinoza

VIAJE A IBIZA (A Efraín y a su mujer,gracias por todo)

2011-03-25T14:55:00.000-07:00

Nos escapamos George, Estrella, Doris,José y yo.Dijimos adiós a Mallorca.
Las carabelas del tiempo,esperaban impacientes en el puerto de la despedida azul,se encabritaban al cielo. ¡Oh, qué gris era la mañana!. El grifo de las nubes se mantenía abierto sobre nuestras cabezas como una ablusión de rocío; las sienes lactaban el bautismo frío y musical del invierno.
Nuetros trajes sentían el nerviosismo y el temblor de otras edades.
Nuetros equipajes exportaban corales de alegría, bancos de sueños, y el fantasma frío de una camisa llena de tatuajes y anclas.
Adiós dijo George desde el galeón de su cuerpo.
Adiós dijo Estrella y Doris desde la cubierta de sus labios.
Adiós dijo José desde el fondo de una fotografía.
Nunca he sentido más cerca el adiós,ni el que espera de bruces en los estuarios de la muerte o en el comienzo en que se abre la desenbocadura de el paraíso del útero de la madre.
¡Adiós, siempre adiós!
Y desde los costados de la isla, desde los navíos del mundo, una mano en alto brilla para decir adiós como un pañuelo oscuro que guardara el archivo de antiguos llantos.
Adiós, adiós, siempre adiós.
Bardos a todo vapor, soltamos amarras desde los delgados tentáculos del sol,resoplaron velas los pulmones, el corazón dió vuelta al timón.
Adiós, adiós,volveremos,dijo George al mediterráneo, y las olas en un sólo puño se levantaron para decir adiós.
¡Adiós, adiós, siempre al amor!, dijeron Estrella y Doris, novias de azules chaquetas que dan suerte al pirata del barco y lo alejan de toda peste del dolor; más allá,en islas remotas del mapa,el preciado tesoro de la ilusión, que ha de escarbar el viento en la cabeza del marinero para encontrarlo intacto.
Adiós dice José a tiempo, mientras toma un café y el ojo digital de su cámara, detiene un instante las catástrofes, reúne cataclismos hermosos en la borda y el flash de una oscuridad absorbe la luz de sus movimientos eternos.
Adiós, siempre adiós.
Nunca como hoy he dicho adiós para luego volver, cuando escuchaba los cantos lejanos del mar
La poesía se tornaba sirena a mis oídos,las arpías merendaban mi silencio.
¡Oh, mil leguas de viaje espacial!
¡Qué dulce al paladar el plancton de los luceros!.
¡Desde el fondo del alma, cuántas veces nos hemos batido con las fiebres correntosas de las aguas árticas, el megalodón del hastío;brilló en el cinto del gigante la gloria escamosa del pez espada como un iracundo sable de fuego,oscureció en el ojo del naúfrago, la soledad molar del narpal!
¿Acaso en el atlántico de los siglos,este naufragio humano que va elevándose hasta las nubes, y atraca en los costados del Eterno,muriendo el capitán por salvar la humanidad, podamos ser recordados?
Vosotros marineros de bufanda y gabardina rupestre que habeís vencido poseídones y arquiteutis,vosotros que habeís conquistado grupa de cachalotes con el dardo del verbo,bendecid esta última contienda , abrazaos a la sombra de la mantaraya de la noche, asesinad la tristeza,¡no seremos banquetes de las orcas y los leones!;aplastad los corsarios.
Adiós Mallorca, adiós,vuelvo a verte en el sueño y en mis bitácoras.;desde el fondo del llanto escucharé tus delfines,tus constipadas nubes, y el tsunami verdinal de encinas y almendros encrespándose como una eutanasia sobre mi lejano corazón!
Adiós George.
Adiós Estrella.
Adiós Doris.
Adiós josé.
Una leve despedida con los nudos rojos de tanto golpear a nuestra puerta , se ha hecho prematuramente impaciente, ha roto los aldabones, se han dislocado los dinteles del ocaso.
Digo que volvemos a bordo de otros paraísos,siete mares de desierto,agua abajo del letheo será contramaestre el caronte, los mastiles ensartarán gaviotas y nubarrones, pescarán una tierna estrella;los oleajes y las tormentas bailarán en un sólo pie en la cuerda floja de nuestras arterias.Cuenta a la poesía si no volvemos. Señala si nos hemos vuelto Robinson Crusoe,Simbad, Marco Polo,¡qué nuestras cabezas floten como botellas con el último mensaje de la despedida!. Adiós. Adiós. Volvemos. ¡Cuánta alegría de partir a otras Amércas inexorables!,se trepa el ansía del corazón como un loro parchado al hombro,y el telescopio del tiempo alarga el ojo y la gloria del tripulante!! ¡Tierra!, ¡Tierra!,¡Tierra a la vista!, dijo George desde la proa de sus sienes, y las cabelleras de Estrella y Doris izaron como banderas desde el mastíl dorsal de sus cuerpos, y josé restregó los ojos digitales de su asombro para contemplar el paisaje virgen.¿Acaso la leyenda de nuestro viaje iba a estrellarse frente a las costas de tan hermosa isla,la demencia de las brújulas indicarían otra época mil años antes de Cristo,o se encallaría en medio de las turbulencias?.Remad, remad dijo la mano,empuñando la pluma a lo largo del papel como una aleta de ballena azul, como un cigala que hacia atrás lleva su futuro!. Remad, remad, dijo el corazón abierto a la nueva aventura, y el misterio marino abrió sus portones,se descalabraron las marismas,las dunas verdinales recorrieron sorbos iguales de espuma.El corazón acantilado,desde los profundos arrecifes , levantó en alto su garfio hacia la luna nueva,se volvió vulnerable a nuestra voz el rompeolas del silencio. ¡Tierra a la vista, tierra a la vista!,gritó el corazón desde los témpanos y los peñones,aullaron las palmeras y los sicomoros!! .Era Ibiza!,¡Ibiza!,¡hermanos era Ibiza!.Desde el mar muerto de nuestras vidas,emergía Ibiza;desde el Índico al pulgar y el índice de los olivos,oh marinos,sabios, pescadores, era Ibiza!...Y la tierra corrió a nuestro encuentro,la isla levantó sus faldas para hacer más ligeros sus muslos,las selvas rocosas y los pantanos de granito, planearon sobre nuestras cabezas como viejas fragatas y pelícanos;el sol fumó junto a una parra de diamantes su vieja pipa de volcanes, al sonar sobre la tierra el pie y la primera soledad del hombre.Era Ibiza, hermanos,era Ibiza.Y nos quedamos a solas George, Estrella,Doris, José y yo,como una soledad de cinco dedos mutilados,como un puño,Dios y el mar se alejaron para dejarnos a solas,nos alejamos todos para dejar a solas la hermosura de Ibiza.Pero el sol dejó de fumar su pipa de siglos,colgó y tendió sus vacaciones a secar en la línea del horizonte.El viento rasgó su permanencia, se coló por el orificio del tiempo, las bahias temblaron,un mugido de catedrales, de galerias,desde la garganta de las cuevas,desde todos los torrentes de la magia,sacudió el espìritu de la isla.Era Ibiza, hermanos,era Ibiza.y detras de sus piernas , asomó la soledad adoptiva de su hijo.Era Efraín,hermanos,ese duendecillo de ojos mestizos,ese "astronauta gruñón y melancólico "desde su llaud,alzaba desde todos los vacíos y las grutas de la isla su pequeña mano de gigante,y el temblor de su saludo sacudió nuestra emoción,despeñó las nubes,levantó la inquietud de las ensenadas.Era Efraín, un habitante legendario de las soledades que emigraron,y su abrazo se desbocó como río, nos corrió el cuerpo con un calor de bienvenida.Era Ibiza,hermanos :dos peldaños más arriba del sueño por debajo del mar y la frente, el fósil de una Atlántida perdida.Y sin presentirlo, cada uno se alejó de uno mismo, soñó a su modo;la lluvia intentó atarnos los pies, pero no pudo, salimos a las calles, contamos historias y describimos lugares que sólo la poesía conoce.Descubrimos catedrales, fortalezas, museos de ensueño:éramos una palabra caminante que de repente chocaba con el mar y el murmullo de los pájaros.Oh, pero entonces, nunca como hoy he sentido , pleamares de ensueño,mi corazón sintió los cañonazos de la isla;mi tristeza aprendió a tocar el saxo;desde la punta de la hierba, las olas cosidas a caballo se desbocaron, embalsamaron mi herida, la nuestra.Y desde la inmensidad de todos los vacíos mi dolor puso señuelo a la muerte para pescar tumbas, cada quién pescó versos y soñó a su modo.Era Ibiza, hermanos,era Ibiza, la de todos,la isla a estribor entrando y saliendo por nuestros poros, nadando en nuestra sangre, y sin embargo,cuando cae al alma como un ancla la pena , un día partimos todos,se alejó George, Estrella, Doris,josé y todos, para no profanar el sueño de la isla,se alejó Efraín para que la isla siga durmiendo;Dios y el mar se alejaron para dejar soñar a la isla.Hoy sin embargo volvemos todos, pero de allá no hemos vuelto;algo quedó entre sus márgenes:Doris, Estrella y George no han vuelto;yo aún los espero,como espera José o Efraín.Hay tanto que extrañar amigos.Y temo que de allá no hayamos vuelto.Hoy despertamos solos bajo la mirada del faro,pero seguro que acompañados de Ibiza,con la soledad del tuyo y mío nos quedamos a solas,con ella y con vosotros.Hoy, Ibiza despierta, y despierta soñando entre nosotros!!!

DESDE LA ORILLA DEL CORAZÓN DE LOS HERMANOS PERDOMO

2011-02-21T12:04:00.000-08:00

¿Qué de dónde vengo yo?, se pregunta uno de los ruiseñores desde la orilla de las cavilaciones,,tan presente en Darío en eso de no saber “ni de dónde venimos, ni adónde vamos”porque George y Estrella son dos pájaros que emigraron a comienzos del fin del mundo,una soledad a dúo, presentes en las márgenes flotantes de esta isla:Mallorca.Me llegó este precioso libro de manos de ellos,cuidadosamente elaborado desde los confines del alma, con un postmodernismo neo-barbado, a veces desbocado en sentimientos que no puede detener el ritmo interior ni la métrica enana,ni encerrarlo en un acento asonantado, gusto diseminado de sus autores.Entonces hablamos “DESDE OTRA ORILLA”,mitad George y Estrella.George, es el ogro enamorado que habita entre nubes de nostalgia con sabor a cereza,contemplador del infinito del hombre entre que”valiéndonos de hipnosis sueños/navegar en océanos de retorno” ,defina a esos “tres tenores en cielos sempiternos” como la ópera universal de convivencia de amor, aunque a veces una negativa desdoble esos cimientos instintivos cuando “Pesa toneladas levantar la cabeza,/de Dios me sentía abandonado”, porque””como el amor es pobre/el ínteres puede más”.Un juego humorístico y primaveral, es su campeonato con las flores cuando”las adelfas charlaban/con unas flores amigas,/mientras recogían las bolas/las laboriosas hormigas”, lo define como algo genuino, casi infantil, como sello único del poeta.Qué difícil es para el pensamiento ,aquel que tiene talle de hebra, con toneladas de pesar, cuando desde los puertos de la frente no puede escapar porque”portó mucho equipaje”.Misterioso es a veces este bardo en la línea esotérica que ve su alma volver al cuerpo entre la comunión de Dios con el hombre, prepara para él los cantos y los designios.Siempre he confesado mi gusto por ese poema suyo llamado LOS VAGONES DE LOS RECUERDOS,versos que se descarrilan en un grito silencioso a los pies de sus cenizas, todo el viaje transitorio por este valle azul,pide a Dios,”dote a mi corazón un manual de instrucciones”

Y ahora pasemos a conocer a Estrella,la dulce sargento de volcánico ceño,pero tan herida con un resquebrar de cañas en el alma,ella con nubes grises y un mes de marzo em Muisne”me quedé llorando,mi padre moría”, recuerda con ternura que”nací cuando el banano florecía”,parece que la voz mayor de un Carrera Andrade o un sentido Vallejo la contagió y la llevó a escribir este verso plantado frente a Muisne.Y digo la sargento con cariño, porque es de las voces que reclaman justicia por la patria maltratada por las siempre hienas y zopilotes,loros de academia, gobernantes que se lustran la lengua con mentiras , ella dice”Mi patria querida está en bancarrota/la desvalijaron rastreros gusanos”.Estrella canta al mar desde la ventana del recuerdo,parece oír entre sus lágrima el Pacífico cuando evoca,“Cómo olvidar tus rugidos/con la bóveda celeste/al vaivén de las olas/y la bondad de tu gente”.En Estrella siempre hay un deseo constante de volver a los orígenes que la cautivaron;precisa hablar del amor,la exaltación a la omnipresencia absoluta, a los valores humanos y las despedidas de las emociones.
Con ello digo que entre los Perdomo existe una influencia compartida y hermanada por los sentimientos ligados a la tierra y al ser humano,abasteciendo el corazón del lector de bellas sensaciones sensoriales y un relax ;versos sencillos para llegar más pronto al entendimiento emocional del espíritu del hombre, hacen de este libro, no sólo un grito evocativo de distancia sino,un homenaje a voces de todas las soledades numerosas que hemos emigrado. Ya lo hicimos

el año pasado en la sala del Istituto Ramon LLul para el mes de julio, y en la Biblioteca Babel de esta ciudad, en diciembre,oragnizado por el "Jeke", el poeta ecuatoriano y editor de Publisher Zero´s de Ibiza,Efraín Espinoza.Esperamos la presentación de este libro de los Perdomo desde la orilla del Instituto Ramon llul para el 24 de marzo.Estaís todos cordialmente invitados.Y de paso también ,estaremos para el 12 de marzo en Ibiza para el encuentro internacional de escritores .Desde ya, salud por este libro hermanos Perdomo.

MIGUEL HERNÀNDEZ O LA METAMORFOSIS

2010-10-30T08:58:00.000-07:00

A cièn años como hoy, naciò el poeta que harìa temblar las estatuas enverdecidas de los campos, y guiar a travès de las renqueantes praderas de los astros el rebaño de las cumbres y la oleada revolucionaria del clamor de los hombres.Èse hombre fue Miguel Hernàndez Gilabert(1910), el triàgulo de la verdad que llegò con tres heridas incurables al mundo: la del amor, la vida y la muerte ;pastor-poeta -soldado, la metamorfosis, la alquimia vital del dolor que sangrò el espìritu de su tragedia, su crìstica y temprana muerte a los treinta en que se inmolò el trìpodi de su esqueleto y alzò el canto volcànico de la tierra.

Era adolescente cuando leì por primera vez uno de sus versos,sin embargo, desapercibido para mi mal olfato de lector , no supe comprender la grandeza de este hombre de pòstuma y rauda inteligencia, que dormìa como el bièn lo predestinò en un rincòn de la biblioteca, en un viejo tomo de academia.

Fue a mi llegada a España , y las conversaciones que tuve con una amiga a la que llamarè Dulcinea, de esas tardes virtuales en que frente al ordenador me hablò del alicantino, y la que me enseñò amar el culto por su vida y su obra.

Poeta como pocos ,una leyenda sostenida por el pueblo, de una sinceridad y humildad que traspasa las fronteras de la virtud que se acoplò sin falsear la realidad y el mensaje de sus poemas , es un poeta justo que nunca soñò enrolarse en los malditismos mediocres o los malditismo genuinos, ni abrigar trofeos ni laureles, ni ser marketing de las editoriales glotonas.Hombre del levante, de los olivos de Orihuela,de balbuceos gongorinos en sus primeras conposiciones, guiado a la postre por su amigo Ramòn Sijè para quièn tuvo hermosas palabras desde el sepulcro y la elegia de su corazòn.Hijo de padres cabreros que sintiò la necesidad de escribir bajo la grama, las chumberas, los abetos y los chopos el dolor silvestre que le acongojaba; abandonò un dìa para siempre la popa de las montañas y el mastìl del cayado frente al pastoreo de las tardes.Hombres de intensos caminos y mares sembrados que fuera cruzando el tiempo , casi levitando con sus alpargatas al nivel de los gorriones y los coleòpteros,soñando una patria antigua e hispànica desde el hondo rumor del viento que dictara a sus oìdos las màs bellas canciones, y viera a las muchachas inclinarse a la tierra y recoger el broche de azafràn y viera a los perros cazadores hundir el morro en busca del diamante negro de las trufas en el tiempo otoñal de su corazòn.

Hombre como todos , con sus defectos y virtudes, quien a pesar de estar conciente de su grandeza, no rivalizò con nadie, y fue al campo de batalla como lo hacen los hombres.Hombre de los peritos en lunas , del rayo que no cesa y de sus amores con Marìa Cegarra y Maruja Gallo , de la musa filial que habrìa de acompañarle en las buenas y en las malas como fuera Josefina Manresa, el eje y el complemento para su agitada vida de escritor.Y lo fue en Madrid, entre idas y vueltas,con el viento del pueblo y el hombre ascecha, fruto intelectual de su contienda con la sangre y de apartarse del yugo falangista y nazi que atropellaron sin misericordia los lìmites de la paz española.

Hombre y padre que al final de la guerra, sometido a las màs catastròficas penurias de la càrcel , escribiò sendos y bellos cuentos para su Manolillo en medio de esa atmòsfera ruin, cantò llorosamente como lo hacen las cebollas.Hombre de mano recta y afable para amigos como Neruda y Aleixandre,y de una sincera admiraciòn por Fedrico asesinado, por quien sòlo les uniò una misiva y una corta temporada de amistad, sin embargo lo fueron màs cuando los uniò la muerte.

Hombre que no claudicò en sus ideas libertarias ni al comienzo ni al fin de sus dìas tuberculosos, cuando vinieron los Cossio, o los Almarchas,judas de sotana y pluma que de forma indirecta le vendieron y lo abandonaron,fugò de la càrcel terrenal un 28 de marzo de 1942.

Hombre ,que fuera de toda raìz polìtica, y de los horrores de guerra entre hermanos, siempre quiso la paz,amò la España para todos,quien nunca quiso sentarse a esperar en una mesa como lo hicieron otros contemporàneos, que defecaban verbos flàcidos en nombre de la verdad, sino que saliò a buscarla, a enfrentarse con ella màs allà del infinito a costa de su vida,muerte que lo hizo leyenda.

Què nunca se olvide a los hombres que hacen porvenir y futuro por la patria.

-Què vivas por siempre Miguel.Jamàs te olvidaremos!!-

SEMBLANZA DEL CAUDILLO DE DIÊZ AÑOS

2010-09-09T08:55:00.000-07:00

Porque entonces el aire munùsvalido y verde de la infancia mordìa galletas que se doblaban con la humedad del invierno;mordìa los pliegos de mis libros viejos,pulgarcito sin pan,rompìa en llanto sobre el caserìo,y uno podìa adivinar el color del hambre frente al canasto sin hortalizas del domingo.Rata de biblioteca era, los cuentos que robè a los duendes,y el gallo me aprehendìa con su làmpara de aurora frente al portal de mi casa, y el làtigo de mi madre me desplumaba las travesuras.

Porque entonces declamaba, y el pùblico de los objetos de mi cuarto, las paredes enquinchadas de sueño, aplaudieron mi ausencia y mi voz, y el rio Portoviejo, se detenìa entre los cañaverales, para corregir mis fonemas:poeta novato de tachaduras y borrones, de nostalgias garabateadas con tiza de carbòn, me nombrò caudillo de los reales tamarindos, caudillo de los versos y de la pluma.Y el tiempo me empujò a las calles,no eran papeles de un canalla los muros de la ciudad donde escribì,y donde venìa la nube de doce años a mearse de ganas, me aprehendiò el policia de esquina, y a coscorrones y a patadas me devolviò a la pocilga de mis sueños.

Caudillo de barrio si era, montoneros de vereda los muchachos montados en hipocampos de acero con ruedas, en centauros de viento,nunca una mordaza,coroneles de mil batallas de amor, ah, la primera carta y los acròsticos, y la primera derrota,volvìamos de aquella muchacha de tienda ,roto el corazòn,y el sable de la pluma se doblò ante el papel, se cansò aquella tarde de escribir sobre el amor.Ah , poetas de manicomio y de taberna, marineros sin puente, borrachos, nos llevò en hombros la farola, el poste que enviudò de apagones las pupilas del suburbio,tristes noches de copa, nos desterrò la repùblica de la independiente de la adolescencia..

Todo ha pasado, y el aire de la infancia fue panadero de nubes,matemàtico de pàjaros y estrellas,el policia jubilado se volviò a su silla a contemplar con lentitud los nuevos pilluelos del barrio, la blanca noviecita de la tienda , se hizo capitana de esquina, moneda de oro, los amigos de barrio olvidaron el caballito de mar de las bicicletas,amoblaron sus sueños,hoy son polìticos,maestros, abogados, la ciudad es de concreto, de luces coloradas; ni una pared donde escribir un poema , un soneto ya caducado...El rìo sigue siendo joven, la madre no està-hace ya tiempo-,pero còmo estàn doliendo los làtigos de su ausencia.

De repente una sombra se levanta, se limpia el polvo de los años, es una cabeza blanca con los bolsillos agujereados, un rostro que hoy me devuelve el espejo, mendigo de sueños, ya no soy el caudillo de los versos pasados, desmontado en pelo de bicicleta,centauro de cobre y ruedas en que mi hijo pasea y corteja a las niñas verdes del parque, rìo y lloro, mas,el tamarindo del barrio,loco y sin tiempo, cree que la revoluciòn no ha terminado!

Un Ecuador de ultramar y una complicidad balear

2010-08-01T09:34:00.000-07:00

Nos encontramos en la capital balear presentando el libro de 21 poetas ecuatorianos en fin de siglo. ¿Casualidad?, tal vez. Desde una mirada actual no será difícil presuponer que la oleada migratoria de la última década desde América Latina a España abra, además de relaciones laborales, todo un abanico de otras relaciones que darían cuenta de la convivencia, entre ellas, por supuesto las actividades culturales. Y aunque esto es así, rebuscando en la historia, especialmente en la historia de la producción literaria de Ecuador y de las relaciones de los nacidos en ese país anclado en el centro del mundo, a muchos nos sorprenderá que es posible encontrar más de un vínculo entre el Pacífico y el Mediterráneo, a nivel literario; ya en siglo XVIII, un riobambeño, José de Orozco, nacido en 1.733 da cuenta de su amor por las Baleares, en particular y por las tierras de sus orígenes en general, en su famoso poema épico “La conquista de Menorca”.Para brindar importancia a este evento y no dejar la anécdota suelta, apenas apuntaré que José de Orozco fue un jesuita expulsado de tierras americanas y que sintió desde lejos su doble amor, a América y a España, y la obra en mención da cuenta de las gestas emprendidas por los ejércitos franceses y españoles para la reconquista de Menorca, sometida a tutelaje inglés, y en esta gesta, el poema da cuenta de la reconquista para Carlos III tras la derrota del general inglés Murray en suelos baleares. El poema épico, ya recuperado en el último siglo como legado de la literatura ecuatoriana, tiene ya el antecedente de las tempestades del Mediterráneo, de las gestas de sus hombres que compartían continentes y que desde aquellas épocas podían compartir también el amor por las tierras en donde les ha tocado vivir, sufrir, amar, callar, gritar, llorar, triunfar o ser derrotados.Unos versos significativos de este poema dicen: tal vez lo que este libro que presentamos hoy lo hace, salvando la importancia de los hechos y la arbitrariedad del ejemplo:“Tal mi musa infeliz, en extranjeraRegión se ve degenerar, si canta;Aura nativa fáltale y con ellaEl dulce influjo de la desilusión estalla”Y, en el canto tres el poeta Orozco, se refiere asi de la Menorca en el siglo XVIII, previo a la hazaña militar:En el Mediterráneo se levantaUna de las Baleares que engreída,Sujeta y humillada ve a su plantaDe las ondas la saña encanecida:En átomos deshecha la quebrantaSu robusta paciencia envejecida,Donde espumoso orgullo, como en tumba,Su propio funeral ronco retumba.

.2.- El libro y la literatura ecuatoriana.Y con este encuadre espacial, temporal y poético paso a contextualizar el objeto de esta presentación. El libro 21 poetas ecuatorianos en fin de siglo, fue un esfuerzo original de Fernando Andrade, seudónimo de Diego Velasco, arquitecto de profesión y poeta de convicción, cuya trayectoria ha animado no únicamente el despertar de una producción literaria en el Ecuador a través de los talleres literarios. Si alguien quiere debatir sobre la literatura ecuatoriana, la voz de Diego Velasco podría decirse que es una de las más autorizadas, no solo por su amplia y sistemática información sino por el sesgo de sus convicciones, quizás no siempre del gusto y de las preferencias institucionales.Los autores de este libro: 21 en total, son apenas una pequeña lista de más de un centenar de nuevas voces, que nacen entre los sesenta y comienzan su producción desde los ochenta, época marcada por el letargo de un país olvidado en el contexto de una nueva modernidad, y que cobra vida únicamente después de la feroz explotación de sus riquezas naturales, a saber: madera, petróleo, carbón. Periodo de conformación de una identidad nacional, periodo de reconfiguración de sus fuerzas de dominio y quiebra de instituciones gastadas, al mismo tiempo suplantadas por otras más gastadas, pero con el mismo en fin. En el aspecto literario, la lista de personas de esta obra se nutren del post boom latinomericano y la mayoría de ellos (no todos) encuentran en la practica del taller literario su espacio de identidad.Este libro, 21 poetas ecuatorianos en fin de siglo, además cuenta con un estudio introductorio del profesor de la UNED, Dr Gabriel Torres Chalk, quien encuadra el contenido de la obra, comparándolo con la temática recurrente del maestro Guayasamín, encuentra similitudes con el ambiente de los volcanes, las tempestades, el color, la selva y el gran amor por la vida. Sin duda, la introducción “Las manos de la esperanza”, es un verdadero acercamiento intercontinental de la palabra.Finalmente decir que el libro es un esfuerzo de la Asociación Zero´s Publisher de Eivissa y que ha contado con apoyo del Consell de Eivissa, para su publicación. Con esta edición, se ha presentado ya el libro en el marco del III Encuentro Internacional de literatura “Eivissa Port Mediterrani del Llibre”, de marzo de 2010, en Eivissa, además de hacerlo en Quito, y esta presentación, aquí en Palma que ha sido posible gracias al apoyo del Instituto Ramon Llull.3.- Los autoresHemos creído conveniente juntar en una sola publicación los trabajos de muchos poetas que aunque destacados, todavía no han sido difundidos, ni considerados en antologías sobre este tema. Y aunque no creemos que en rigor podamos calificar a esta obra como una publicación antológica, si consideramos importante aportar a la difusión de todos los esfuerzos literarios que se hacen, y que esta aproximación sea un paso más, a las muchas que esperamos podamos hacer, y la puedan hacer quienes gestionan el quehacer cultural por nuestro país, y por mostrar algo de nuestra producción fuera de nuestras fronteras, que creemos es el principal objetivo.Aquí presentamos una recopilación de 21 poetas ecuatorianos: cuatro de ellos nacidos en Guayaquil, tres en Quito, tres en Riobamba, tres en Ibarra, dos en San Gabriel y con representación de Portovelo, Cuenca, Atuntaqui, Loja y Salamanca.

En un evento, en una noche, en una sola presentación se hace imposible presentar y dedicarnos a todos los poetas de este libro, y por ello agradecemos la ayuda de los poetas ecuatorianos radicados en Palma: George Perdomo y Antonio Dimas, quienes leerán algunos de los poemas del libro, yo, sin embargo decir, que especial importancia concedemos a dos de los poetas compilados que ya no están, y que hizo que la convivencia con la creación hoy conservemos sus trabajos: Alfonso Chavez y Paco Benavidez.“No quiso decir su nombreNo quiso que mi voz desafiea la Sinfónica de Vienacon una melodíacalibre 22se alejó de aquel bosque de hambres de la avenidase alejó la imposible sin remendarcon su sola insolencia”dijo, el primero de los mencionados: Alfonso Chávez,Y,“Nadie queda en la ciudadsólo las lámparasalumbrando la lluvia”Dijo Paco Benavidez.Muchas gracias.
Publicado por cronica latina en 03:16

MALLORCA SE PONE LA PIEL DE LA POESÎA ECUATORIANA

2010-07-23T09:28:00.000-07:00

La Sra Fanny Tur Riera, directora adjunta del Instituto Ramon Llull y el Sr Efrain Espinoza Falconi, presidente de la Asociación Zero´s Publisher, se complacen en invitar a la presentación del libro "21 Poetas Ecuatorianos en Fin de Siglo "
El viernes 30 de julio de 2010, a las 19.00 horas en el Instituto Ramon Llull. Calle de la Protectora, Nº 10 Local 10, de Palma de Mallorca). Informes: 600701127
http://re-versosibiza.blogspot.com/
Quedan todos cordialmente invitados.

Noche del centauro

2010-05-09T02:56:00.000-07:00

-1-

y oì la noche sostenida por caìdos lampadarios,
el ojo de interrogaciòn de bùho
estallando en mutismos;toda a flote
la gruta teñida de vastedad,
experta y segura en ciencias de la angustia,
brotar de la herida que trasciende el vacìo
y creàndose sola como umbela amarga..

Porque una vez solicita su luto,
arde la posibilidad del no ser,
pertenencia de muertos apellidos que escarban
bajo inmensas fechas de otoño,
durmiendo puros en habitaciones pàlidas
con objetos de otro mundo en actitud pasiva..

Sueño entusiasta de una noche
en las fraguas de los designios
con heroicidad trèmula o resaca pròxima al alba,
y la ceniza que apasiona
en las conspiraciones del hueso....
Noche trèmula que reclama el floresciente exterminio
en limbos conmovidos de desorden,
y estimula la sombra inesperada
estableciendo el monòlogo vegetativo,
el documento sòlido del llanto que evidencia el rostro...

Porque una vez condujo su luto,
-extranjera oscura de otro sol-,
tremendo y definitivo ahogo muscular
que tejiò el comienzo remoto y terminal
de una hora que bebemos volcànico alcohol...

Y serà larga la piedra que observe la nuca,
constante la barriga interior del crepùsculo
como en gordos reposos homicidas,
aguardando allì solitaria la atmòsfera,
los fieros ronquidos de inconciencia....

Noche sin compañia, fuselaje de nada,
olor a tallo seco o a indigencia vesperal,
el cuerpo con su fondo de algo que no es hoy,
que perfora y amplia su morgue;
repeticiones funerarias que suceden sin piedad,
el rocìo del testigo al explotar la vena...

Noche persistente que asume
gris compacta la voluntad
que, con paciencia inacabable apaga
en horas trabajada el alma en lluvia,
inaugurando el lamento, el discurso final,
envueltos en una tradiciòn de fatiga lunar;
destino para el que debe confiarse
de un pàjaro suficiente y un montòn de silencio;
de una luz que desbarate construyendo su esplendor,
de una salud en proporciones vespertinas;
de una juventud preferida en hastios,
fortificada en niebla eficaz,
y concebida en tumba de marcial dolor.....

Porque una vez la noche solicita su fàbula,
obedecen los extremos lisiados de la tierra,
preservando el sigilo, lo depresivo;
alabando la negligencia, el proceso del bostezo;
llama de la noche invasora
que supone la existencia, confundida,
propietaria de mi mal;
propagando su inercia oscura
de conquistar los rincones,
y completa su tragedia
volàndome
los
ojos!

ANTONIO VIDAS

FERNANDO ARTIEDA ; EL ÙLTIMO MAN DE LOS BARRIOS DEL PUEBLO

2010-04-23T09:51:00.000-07:00

Recordar còmo muriò el poeta, es para muchos,objeto de banquetes, premios, ceremonias , condecoraciones ; pero que para pocos, un sorbo de trago amargo en la vida. Mientras acà , al otro del charco, se festeja en España el dìa internacional del libro junto a un bello clavel,y se recuerda al màs insigne Cervantes de nuestra quijotesca lengua con màs de 400 años de sepulcro,y el escritor mexicano Emilio Pacheco, recibe tan alta distinciòn del mismo nombre por su obra tan sentidamente española y humana, aùn no dejan de sentirse las ausencias fìsicas de Delibes y el màs longevo de los escritores de la generaciòn del 27 , el ùltimo, como fuera Francisco Ayala.Todo suena en grado sumo a la nata principal de la cultura , codeàndose como una cruz gamada todas las leyes de orden polìtico, ecònomico y social , pero...."que què gabo , ni la gabers...No ves que se ha muerto el man!" "¿cuàl man, cuàl man? se preguntaràn los desenchufados".....Sì, ha muerto Fernando Artieda, aquel poeta guayaco que parecìa venir del inframundo con su voz aguardientosa y directa,el màs alto de los barrios bajos de Guayaquil.Su verso vino a nosotros como un chuzo metido en el alma, con esa curva de olvido con que volantea el àngel oscuro de la marihuana y nos desplaza a la cuneta de la vida.El pueblo le conociò a travès de ese grandioso poema que dedicara a nuestro ruiseñor, Julio Jaramillo, el màs alto exponente de la mùsica nacional:el pasillo , poema que titulò"PUEBLO ;FANTASMA Y CLAVE DE J.J.", un poema que lo hizo fantasma de sì mismo, que le diò fama , fama de maldito que nunca lo abandonò.Quièn no le conociò cuando fue a olvidar sus penas en las màs peligrosas cantinas del barrio y tragaba a sorbos la llama infernal del aguardiente, currincho de làgrimas, guarapo de los ojos, ese nepentes montuvio de caña dulce que nos daba un trompòn en la melancolìa y nos mandaba palo abajo el alma por el suelo.Quièn no le oyò salir de inproviso a travès de las rockolas, delgadamente, sonando a tarro viejo oxidado en cada fonema del vinilo. Porque la hetaira màs bella de los prostìbulos,aquella dulcìsima Eva por la que descendemos a los edenes costeños del placer,a ese pecado criollo de ternura que envuelve a los adùlteros y se pegan la borrachera arreando los caminos, de la mano del poste ciego que los conduce a casa, donde le espera la buena de las llaves con el mazo, la màs dulce Afrodita de los prostìbulos, puede con dos ovarios o con dos cojones, decir con orgullo que lo ha conocido.Fernado Artieda,"el ronco de oro"porque no fue jilguero de jaula de ricos,quiso ser libre, cantar como su pueblo, como aquel gallo en la punta màs sòrdida del vecindario,aunque supo que los mal dormidos de la muerte del alba, le caerìan a piedra , a navajazos,hasta tumbar del torreòn su canto, hasta que pierda las neuronas del tiempo,la palabra y el sentido....Fernando Artieda, era esto,la identidad urbana ,eso que siempre hablamos de memoria colectiva que supo calar en el espìritu vacàn del pueblo, con el alma en bolas, como èl lo dijera, desnudo barro ante el espejo, se mostrò tal cual con las mismas infecciones, las mismas llagas, las mismas gonorreas de amor que sufre el corazòn,con esa misma verbohemorragia neològica con que sacudiò su voz por todos los oscuros callejones del recuerdo, con esa muerta que todavìa nos emputa al repirar, en esas noches de de cartas bobas, de novilunios cagones , de serenatas de perro trasnochado y de ramos pestilentes."Ahora sòlo nos queda Barcelona"....sentenciò èl , sabiendo que con este verso tambièn sentenciaba su vida, porque , como lo dijo nuestro arriero manabita de las montoneras poèticas, Horacio Hidrovo Velàsquez ,"la muerte es una dama sin relojes", aquella impaciente lutona, lo secuestrò,no le fue fàcil, luchò hasta el final con garras y con dientes hasta que se los llevò...Sin embargo, còmo es que escribe de èl alguièn que no le conociò, o no ha leìdo su anbultada perrafuriosa poesìa:la explicaciòn es sencilla,urbana y letal:aquì no habla el intelectual, no hay espacio para el encorbatado, sino uno màs de los cierrabares, barriobajeros poetas de las hordas del pueblo que se mosqueron con una rayita blanca de su verso enjuto y virìl, al que le cayeron una pandilla dura de làgrimas y destapò la crònica marga de sus dìas....La hoja dorada intachable del Fernando Artieda televisivo,periodista incorruptible que deslenguò toda sìlaba con el micròfono; desaforado mesìas de los cholos, los negros, y todo cuero tricolorsìsimo de piel del alma ecuatoriana, estarà colapsando los murales de la cuerda locura, los informativos de todo aquel bién amigo de escritorio, o de lampiños de bigotes acerados en la cultura que hoy querrà tocar su muerte como una varita màgica para llenarse de su fama , y comulgar en dividendos toda coima de gloria,serà fàcil degustar la gastronomìa pòstuma de elogios de todo falso , porque en todo caso , el muerto al hoyo y el vivo sàbelotodo, el salsa y no pendejo,el sabido con una gambeta de viento ràpida, es el que va a morder la rosca...Asunto explicado."mucha nota con mi persona"...Mucho dolor y recuerdo, trago amargo que nos deja como para beberse el gramoxone de la muerte por las quinceañeras de un estìo salado,mucho diez ochenta, cura raticida de la vida,insepticida de la calma como para ahogarnos y no saber de èste planeta en mucho tiempo, en mucha jodienda, hasta que no joda!...Pero, que terriblemente,Fernando Artieda,el cholo yunta de los desposeìdos,el pana de los libertos del penal,el ghandi de los refresqueros del sahara de la esquina y las ninfas cigarreras de menta,el poeta asesino de su propia alegrìa, el radio fantasma de todo barrendero en la madrugada, la coca salvaje que hizo dormir y tambalear la lengua real y acadèmica de todas las palabras castellanas, el jonàs pescador en la cresta de ballena de perla azul del pacìfico y de todas las fragatas y las patas saladas en la red y en la balsa ; amigo del tiempo vendedor en bicicleta de cevichadas, guatas y carnes en palito zahumadas por el crepùsculo, el que nunca sapeò y no fue soplòn de la cruz invertida del ladròn , ese cachuelero tan digno, comerciante y de buena casta de suburbio entre la P.Pablo Gòmez,y las verdes chismosas iguanas del parque la Victoria, las del malecòn y Cerro del Carmèn donde , la buena puta de las mejoras bragas del olimpo seguirà esperàndole, por unos cuantos dòlares la eyaculaciòn venal del verso..Y que el poema de de Artieda Miranda, el Fernando tieso, ronco y parejo, ha de llenar como un milagro , de panes y de peces ,la cesta vacìa de hambre del pueblo; el Robìn Hood de los pobres de Guayaquil por quièn la flecha de su verso irònico y envenenado y audàz ha de luchar en la nueva generaciòn de cada rebelde e inconforme, aunque quieran rajarle el piso los disque chapas de la crìtica , ya no podràn detener la hemorragia glutural del dantesco daulìsimo de su voz en la boca sucia de la buena gente!!!..¡Ya no habrà poetas cojudos ni enguaje bucal de letras de oro!

SEMBREMOS POESÌA HOY

2010-03-26T05:04:00.000-07:00

Sembremos poesìa hoy.Acaso hablo con las arrugas del ayer,que no hay otra droga màs poderosa que de todas las innombrables de la tierra, ni otra que la supere en sùbita y devastadora expansiòn; ni penachos de eternidad que le pisen la frente!! Poesìa es, acaso la increada, pero que se independiza de su diestra y se manisfiesta en todos los modelos de la naturaleza, se restaura a si misma; se cicatriza... Poesìa es,muy a pesar del tsunami de los itsmos en el oleaje turbulento de los siglos, semilla viviente de una primavera dimensional que tiene afluencias incontenibles y aveces pasividades, defunciones inmortales.Poesìa es, una necesidad del espìritu;crear,la religiòn màs remota, la salvaciòn primera de los iniciados, y estoy seguro que estas ùltimas frases, estos pensamientos de mi frente , en vano no caeràn! Ya quisiera tener la moderna Europa a un moustro telùrico de la estatura de Dàvila Andrade; àngel caìdo, iniciado en todas las etapas de la conciencia; acaso la luz màs estremecedora de todas las letras del planeta.Esa pequeña masa mestiza de una sabiduria incalculable que renegò de su Cuenca natal, de unos cuantos energùmenos de a flora oxidadada.Aùn, creo,que el Ecuador no es conciente de haber tenido en sus propias entrañas a este transeùnte planetario que venìa de dolerse del ir y venir de los plemares de la reencarnaciòn y que imprimiò en la memoria colectiva nuestra identidad primera, su gran denuncia en BOLETìN Y ELEGIA DE LAS MITAS.Què por què?,porque fue conciente de que el poeta debe ser poseedor de todos los conocimientos vistos o abstractos, y para ello,procesò con toda la materia prima que le prodigò su entorno.Y esto es , a mi juicio, junto con Vallejo y Neruda,(sus afluentes primarias), las tres pirámides del pensamiento còsmico, de las que no podrìamos presindir para el estudio en la historia de nuestra Amèrica (hablo entre Catedral salvaje, Heraldos,Canto General). Paso a los decapitados. Sobre todo de ellos algunos diràn:engreidos, aristòcratas de un hastio inverosìmil, empìricos fantasmas, faltos de apetito hacia la vida, a esa "rugosa realidad",segùn Rimbaud, del que no haya tanto indicio, tanta influencia en la estancia de este florecimiento,sino de los Verlaine, los Nervos,o de su artìfice Darìo.Algunos criterios de la historia distan de la verdad, ya sea la generaciòn decapitada o asesinada, lo cierto es que su influencia hacia nuestras dìas no ha pasado inadvertida; les pasa a los que renegaron tambièn de esta escuela modernista, los que se amamantaron de ella.Medardo ângel Silva, sin duda es el que màs ha calado en el sentimiento del pueblo,desde ese viejo y fraterno Guayaquil;no obstante a diferencia de sus compañeros, entre la individualidad y otros desde la bohemia, Noboa, màs sencillo , musical, pero nostàlgico;Borja, su paje de ideas, de una tristeza figurativa, y Humberto Fierro, el de todo lo acabado, el del verso trabajado,tambien conceden un ritmo vencido por las tempestades polìticas y econòmicas de aquellos tiempos.Pero sin duda, Silva, el cronista de Santiago,menos conocido en este punto, màs por su tragedia poètica , legò al pentagrama nacional unos de los màs hermosos poemas que jamàs se hayan escrito , como fue "El alma en los labios".

Con Jorge carrera Andrade, desde Quito,se abren la universalidad de las cosas, la pronta jornada del hombre planetario, algo que saben, los que van desde la diplomacia, la argumentaciòn de sus ideas socialistas, el que iba a ser el ejecutor inicial de las vanguardias en nuestro paìs, fue incuestionable en la cantidad y calidad en las obras; el que fuera el titàn admirado por Dávila, podrìa estar en el prototipo de los superpoetas,pero que, a mi juicio personal, hoy no hay màs sentido en la memoria colectiva, que nuestro ya nombrado fakir.

David ledesma,ha sido un caso especial en nuestra historia poètica, un grito sincero del hombre urbano no alambicado; tal parece que desde ese primer momento de desgarro interior y la colilla que cae en la acera, con él enfocàramos los asuntos de la calle con mayor atenciòn, para quièn los perjuicios que hacia la sociedad, por ser diferente, èsa moral rastrera que aùn siguen censurando hasta nuestros dìas, le bloqueò el aire,pero sin olvidar a Espinel, y sus adeptos al "CLUB 7", pero que fueron màs artistas que , el que verdaderamente se pone la piel del mundo y sale caminar, como fue Ledesma.

Paso a mi provincia: Manabì.Nunca se ha cuestionado la verdadera aptitud cultural que tiene èste solar patrìo frente a las demás ,o hacia el mundo,el verdadero afàn de unos pocos o de los que ya no estàn, como son Los Egas del puerto mantense, josè Marìa, el coronado,uncioso; Manuel(Hugo Mayo), el que se revelò, el que rompiò con las leyes de la mètrica,dìficil, misterioso y de fàbula, una deuda que àùn tiene la juventud con èl. Entonces estamos de frente a Jacinto Santos Verduga,puro ,angustiado, casi justo en la cebecera de Ledesma; pero bièn dijèramos por

nuestro cantor del valle portovejense, Vicente Amador Flor, fieramente postmodernista, al que tambièn deben muchas de sus letras la mùsica nacional, pero que fue màs de banco, en un parterre, su ensoñaciòn lo vincula con los cambios postrimeros de su ciudad, y tambièn mìa.Què por què?, a su semejanza , hubo uno que saliò del monte, se arremangò la pobreza hasta el alma y atravesò el rìo de los siglos para cantar nuetra verdadera identidad floklòrica,ese hombre se llamò Horacio Hidrovo Velàsquez, vamguardista social, el primero en nuestras lindes montubias, aunque despuès se regionalizò, su visiòn poètica , a mas de ser un entablado para proponer sus ideas revolucionarias, son de los que han seguido metafòricamente, la cresta del viejo luchador, Alfaro, y asì lo hace su hijo,Horacio Peñaherrera, la continuidad,conductor de las nuevas juventudes,de visiòn humanista, humilde, sencillo.Esto es casi ya el pasado. El juicio actual de la poesìa en nuestro paìs està por verse,muy aveces desfigurado, de instinto comercial con tapas de color insìpido(hay que dar un jalòn de orejas a las editoriales), pero lo que importa es la calidad, el trabajo mesurado y brillante que alcance la palabra, y no su desforestaciòn ; porque cuando se escribe un verso , asistimos a nuestra propia muerte, festejamos un nuevo alumbramiento.A mi juicio la poesìa no se reduce a grupos o a dosis estrafalarias de un nuevo conocimiento que ponga fierro de dueño a las vacas, o una etiqueta, no se regionaliza, supervive en la singularidad, en el cambio mas no por moda, sino por el giro total que sacude al pensamiento humano y del mundo en un momento clave, momento clave y singular como pueda ser un Jaramillo ruiseñor en nuestro pasillo, o un Guayasamìn en la pintura;momento clave que sòlo lo tienes tù lector , si te decides a sembrar poesìa hoy,ya sea con abono de poèticas caducas, o narcoliteraturas que desuellan el intelecto, comida chatarra de librerias, pero la màs importante , tu propia voz interior, que retrae el entorno para engrosarlo y levantarlo hasta las esferas, siendo de tì la mas alta flor entre toda esta ilegible y mala hierba!!

Manuel,el albañil de sueños que tejiò una torre para su hada Marelys

2010-01-09T08:04:00.000-08:00

A un año de su partida,el calendario nuevo siente un lumbago de tristeza al enarcar la espalda de sus pàginas, y las edades que hoy confluyen en una secreta orilla del tiempo....

A Wilmer Manuel como lo conocì, en aquel pueblito de Marìa de la Salut de nostalgias rocosas y encinares profundos, donde, el balido de las ovejas despierta la soledad de las cumbres , y la torcida pereza de la torre mayor que se duerme de codos en la repisa del viento, donde apiladas las memorias de vidas ilustres en un banco de la vejez de la plaza central, sobre todo en los bares de cafè , ceñidos a su pipa y a una caliginosa bufanda, bajo el tarareo de la copa con terry, la famosa ensaimada o el butifarròn, explayan sobre la mesa el juego de cartas o el arte cotidiano de charlas más tràgicas o afables.Porque Marìa de la Salut es, y ha sido, patria y nodriza tutelar de los hijos que emigramos a sus màgenes buscando pan, casa y trabajo:de ellos, quièn les escribe y quièn vivirà en deuda con ella toda la vida.

Y es que Manuel , sin que suene a abundante ripio,es tambièn de las soledades que emigraron.Oriundo de la provincia del Oro, de las entrañas de su Piñas natal,con quièn fuì partìcipe en horas de amistad y trabajo.Queda demostrado en los archivos de la memoria colectiva que su caràcter fue aguerrido, manso y esperanzador, con bordes de alegrìa impetuosa que sobresalen al encuentro de la gente; el mayor de entre los primeros de una familia numerosa, a quienes tengo el privilegio de conocer y dar buenas referencias de su amabilidad y su solidaridad con los demàs.Entonces hablaràn las calles de piedra que le conocieron, el albañil de sueños que bajò de las cumbres del alba, el que tabicò de nubes la altura del cielo, en aquel frio enero de 2009; le esperaràn en vano las herramientas .Adiòs a la escarpa y la maceta!, la picoleta que hunde su narìz afilada en los relieves de la pared mohosa;el patinaje artìstico que hace la paleta sin moverse sobre la argamasa..Adiòs a las altas murallas del marès,al embaldosado azul del firmamento para que baile la ùltima luna; al peòn amigo que sostenìa sus càlculos y sus bromas morenas;adiòs a la carreta andariega;a la guiñola,adiòs a los tejados que hoy miran por encima de la frente de Dios!

Manuel era eso, uno y todos, el que escribìa poesìa con los pies y un balòn en esas tardes de domingo en el complejo local junto con otros de la caballerìa futbolera; el padre con mano breve para abarcar las ternuras gigantes de su Marelys, la niña de las fábulas y los bosques de leyendas; la caperucita trigueña y sus cesto de aguacates azules, su hija,el el amor pequeño que se pegò a las espaldas del viento como un gemido para buscarlo en el màs allà ...

Manuel, el esposo admirable,el que decendiò de mujer para amar una mujer; el ùltimo latido de la hoja seca que cayò con el invierno....

Fue y solo y no mas que una brasa asesina,cuando el àrtico de los frios confederados de la madrugada tuercen el cuello de las chimeneas, la lluviosa ventana corriò en el amanecer de todos los corazones del pueblo a avisar que estaba dormido..Cosa triste!Manuel y Marelys se habìan mudado al piso màs alto del cielo con vistas a la eternidad.

Manuel ,fue el inmolarse inconciente por los demàs,el primero que demostrò que debìa haber comunicaciòn , unidad, fuerza comprometida para llevar a cabo las màs grandes soluciones, los màs grandes actos en pro del semejante; el espìritu altruista que hoy lleva su nombre la asociaciòn de ecuatorianos ASOWILMAR.Bièn por ellos,pero que, òjala el tiempo hubiese omitido otras circuntancias benèvolas sin tener que,sacrificar a uno del rebaño para empezar a promocionar un estado de servicio al emigrante.

Los que llevamos dentro el recuerdo de Manuel y su hijita Marelys,sabemos que quiso vivir, su humildad nunca pretendiò ser màs alta que el firmamento; pero en el fondo sabemos que la envidia de la muerte es tanjante y sorpresiva, y que por eso le talò las huellas!

-Hasta siempre Mañey!.Ya nos veremos...Saluda a tu hijita...Ah,olvidè darte este detalle:

ELEGIA DEL HOGAR DESIERTO

Y cayò la vida!

cayò Manuel de los andamios del tiempo.

Abañil de sueños emigrò a los continentes del cielo...

Era ya tarde en los ojos lluviosos de la ventana:

Marelys tenìa frio; no quiso la escuela , no quiso las muñecas.

Acompañò a sus padre a unas vacaciones eternas.

Y la madre , quedò sola, llorando a oscuras , en la tierra..

Y cayò la campana;

cayò enero con sus brasas frias de silencio,

cayò la patria morena de amigos al suelo

¡cayò la bandera para arropar sus cuerpos!

En Marìa de la Salut, cuenta al pasar el viento

cerca de los ojos llorosos que les conocieron:

¡cayò España!,¡cayò Ecuador!,¡cayò el invierno!...

A Manuel,albañil de sueños, arquitecto de babeles,

le veremos saludar por las calles del recuerdo,

sonreìr al olivo blanco, al sol de la esperanza.

A Marelys, niña que ya juega y canta en las aulas del cielo,

la veremos compartir con los àngeles màs pequeños

las vocales azules de su ternura..

Hasta otro dìa Manuel,hasta otro dìa Marelys!

la familia terrestre que amaron y hoy les llora,

les seguirà en el viaje, y en el alba del pensamiento,

seguiràn vivos...¡ya nunca jamàs habràn muerto!!!

Antonio Vidas,Mallorca del 2009

GEORGE PERDOMO; EL POETA DE LOS VERSOS QUE EMIGRARON

2009-12-23T04:48:00.000-08:00

A Perdomo le conocì una noche de diciembre en una conferencia de literatura , poesìa , arte y mùsica coordinada por asociaciones hermanas del conglomerado ecuatoriano que reside en Palma de Mallorca;fue el 19 , en una de las salas principales de la universidad que tiene esta isla.George,como se llama, es el tipo vital,alegre, abierto, que me sacudiò con su grandiosa mano todos los saludos posibles, con intachable elocuencia.Es el hombre no alambicado por las constelaciones de la noche; es el tipo intangible, leal y sencillo que se entrega al mundo, y deja salir por los poros del alma ese jilguero trasnochador que asoma en sus versos. Porque detràs de esa apariencia humilde hay un poeta cauto , directo -como el dice-, entregado a los valores familiares , a su casa , y se debe a su tierra por el amor a sus semejantes.Y quièn dijera,Perdomo es tambièn de las soledades familiares que emigraron!!!.Es por eso que hoy entrego una reseña de su vida poètica, que bièn vale ser reconocida por su valor dentro de las letras por cualquier antologia internacional y estoy seguro, ya fijo en su terruño.Pero a George , la gloria no es algo que le preocupe,si sòlo le basta una pluma y un papel, y despellejar unas cuantas frases para sentirse entre los constelados!!George Perdomo Rodriguez , naciò en en Muisne, en la prieta Esmeralda, tierra de los Ortìz, de los Preciados,un final de marzo de 1952,bajo el tarareo del viento y el contoneo de la lluvia como una marimba alunada..Quièn lo busque, lo de hallar tranquilo mirando las playas del pacìfico bajo un cocotero; esto debiò ser su juventud en los encocados, o el salto de caucho de su ninèz buscando tesoros vegetales, el ángel de marfìl de la tagua que tambièn debiò cogerle en una de sus estampidas al querer volar por encima de el, con sus sueños.Y lo Hizo.Debiò hechizarle el lenguaje verde de los guacamayos, la sinfonìa desencajada del tucàn, las ondulaciones femeninas de la serpiente y el cuchicheo de las gallinetas;algo de lo que las aguas del Quininde a veces callan,debiò enternecerle el mutismo de los lagartos con sus levitas de cuero,y algo que se iba,camino lejos,como un sombrero de toquilla o ábaca, dejábase ir en las inocencias seniles de las tardes.George dejò su patria en un tiempo que no cura el olvido ,un 93, fue el de los elegidos a desterrase; asì lo cuentan las olas de Atacames, dejando caer su melancolìa en la arena en vèrtebras efìmeras,o la angustia que tiene su isla la tolita que se mueve de aquì o allà y vuela aveces que no se le ve ni el pelo de un manglar,ni la cojera en que anda la danza de los camarones.George se vino a este lado del charco, y aterrizò con todo su hueso en tierras europeas, a un costado del mediterràneo,en la vieja Italia,la del vientre romano,con sus Venecias de amor , y sus gòndolas de cielo; la de la Geoconda, Pizza;la de los Miguel y los Leonardos.

Habrìan de pasar pocas clèpsidras para que su sed de bùsqueda saltara en su conquista de invadir y enamorar el corazòn de Madrid, aquella modernìsima Cibeles que sostiene con su aliento toda esta penìnzula que se llama España.Poco se sabe de còmo su caràcter se fue agriando ante las injusticias que veìa en el camino.Porque de pronto, no son sòlo las ùlceras que emigraron de Ecuador;o aquella Africa de carbòn de mirada chamuscada, que venìa de dolerse de las heridas que causan los leones indomables del hambre y amortajan sus vientres como la piel enjaulada de las cebras.El dolor de George Perdomo parecìa venir de todas partes,ya sea en cayucos, o en contenedores furtivos que se esconden bajo la axila de los coyotes de la noche;era una angustia sin puntos cardinales, de este a oeste su corazòn , vomitaba una lava de rencor antes las injusticias omitidas por el tiempo y el hombre.

Aùn no se tiene certeza , en que momento de su vida, Perdomo se lanzò con toda su musa a las planicies del papel, a reinvindicar su misiòn en este mundo; sin enbargo las estadìsticas del viento, lo sitùan en un tiempo joven de su paìs, de que ya mantenìa un idilio secreto con la pluma y su diestra, porque de joven , George tuvo inquitudes y destrezas como cualquier chaval, pues era jugador de primera categoria en la selecciòn de Quito, ademàs de ser entrenador, ya sentìa el cosquilleo de la vena poètica.

Asì fue sintiendo el peso de la ausencia,en extrañas tierras,la provincia verde de su alma que se le venìa por las tardes por el horizonte de los recuerdos, porque como lo dice èl,Esmeralda es "un jardìn, / sus cantones son las flores,/pètalos son sus mujeres/derramando sus amores".Podrìamos decir un joven Àngel Buesa resucitado, compresando la emociòn contemplada en versos menores,e igualando en sonido el ritmo de las palabras poco hoy cultivado..Quièn lo diga o no, que hablen las bancas de la universidad Vargas Torres donde se forjò su juventud esmeraldeña!

George Perdomo, siguiò emigrando fijo y mentalmente,hasta que el sueño le hizo arreglar maletas y se vino para Mallorca; la isla del ensueño, la rosa balear de todo artista.Quièn sabe en que menesteres anduvo en sus comienzos.Tal vez debiò ser albañil, payès, pintor, algo con que arrancar el dìa, y mantener de pìe el estòmago frente al alba del hambre.Pero su espìritu lo llevò a ser ginecòlogo de las flores, bueno, un jardinero; y es entonces, cuando el llamado a servir en las huestes de la Poesìa se hace màs sòrdido y frecuente. Por eso, Ediciones Cort, en 2002, publicò su grito de denuncia por el hermano oprimido,"BALADA DEL EMIGRANTE", referente de historias reales que el debiò ver a su paso y que imprimiò con letal nostalgia y clamor, apadrinada por el pròlogo que le hizo El escritor mallorquìn Pau Mateu Castell, autor de una obra como "DIOSES DE BARRO" y adjunto, poemas deGonzalo Vivas.

Perdomo es tambièn autor de novelas como "SAGA DE EMIGRANTES"e "ISLA DE ENSUEÑO"y de un libro de poemas como "SUEÑO DE PALOMAS", en el que asegura,como anècdota curiosa la de un niño que le contò que "los pàjaros sueñan cuando los niños cantan", y de allì el tìtulo del poemario, cosa tan tierna, que no debe sonar a plagio, ya que , como èl , si recordamos Hugo Mayo, el quijote mantense robò a Nino Amanolik su dibujo para luego colorearlo de tinta alumnìfera, el que puso en la portada de su libro llamado "ZAGUÂN DE ALUMINIO".

Perdomo es de los poetas sencillos que propone una visiòn del mundo cautelosa y saludable, que se encamina en los problemas de los demàs, a lo cholo Gandi.Ha sido admitido en antologias del viejo mundo, y pretendido por diversos periòdicos de la isla,admirando su labor continuada, tales como ÙLTIMA HORA, BALEARES SIN FRONTERAS,y otros dentro de España que ahora se me escapan de la memoria;a su vez , tambièn los reconocidos en Ecuador, como el diario LA HORA,y otros que le siguen los pasos, dentro y fuera.

Para el quiera encantarse con este autor y la fauna de su obra, lo podrà hacer , visitando su blog,http://georgeper.blogspot.com.

Como profeta en extrañas tierras, su caràter sencillo va calando hondo entre las màs ilustres personalidades del panomarama actùal;es el que no se rige por una ninguna regla o estilo; no es de los engominados, no es de los que prostituyen la palabra; su esencia es afable y abnegada,cimentado en los principios de su cuño familiar;camina solo entre gente humilde, y se duele sin dolerse de el por los que habitan en el valle urbano,àngeles harapientos, o rosas cortesanas que van dar su espalda contra un muro entre sueños rapaces, y que son nativos del aire en que perdieron su identidad , su pasaporte, al venir aquì buscando dìas mejores.

Perdomo tambièn es de los que sienten la problema de la Tierra, el calentamiento global organizado por nuestros desòrdenes econòmicos y la pujanza de la vanidad ante cualquier precio, que hoy decae en el vacìo de cuatro panfletos, reuniones de banquete que originan verguenza y demagogia..

A Perdomo le conocì el ùltimo mes de este año, y me saludò en todos los idiomas de su alegrìa; vestìa camisa de tierra amplia, y no usaba corbata, porque como dice Hidrovo Peñaherrera"no,porque se me ahorca la palabra" .Y quièn dijera, es tambièn hermano de la soledades que emigraron,quièn desea volver como todo indio de raìz que somos desde los tiempos de Atahualpa, Rumiñahui, al fondo boquiabierto de la vasija de la tierra, a encontrarse con sus orìgenes.

Les dejo aquì estos poemas que el mismo me enviò; aunque todo lector se sirve de un buen vino y un buen cigarrillo para acomodar su soledad antes de leer,he aquì la huella de este poeta.

EL CALENTAMIENTO GLOBAL

Los sabios de nuestro globo,

han encendido la alarma

que los abusos del petròleo
y sus consabidas ramas

minan la capa de ozono

y a manera de proclama

nos han implicado a todos

ya que el mundo es nuestra casa

Hay un temor genera

len todo género humano,

si se derrite el glacia

lde la tierra que habitamos

seguro nos avocamos

a un colapso sin igual

que borraría los balnearios

con la estatura del mar.

El panorama es cambiante,

es más caliente el estío

y se vuelve preocupante

porque se secan los ríos

y aquellos contaminantes

que a muchos ha hecho ricos

cobra su precio al desgaste

y la flora exuberante

se encuentra a final de ciclo.

La fauna está agonizando

debido al cambio globa

llos acuíferos van agotando

el líquido principal.

juntemos todos las manos

de una forma singular

África,China, Japón

Europeos y Americanos,

defendiendo como hermanos

nuestra casa universal.

PLEGARIA DE PEDRO

Cansado de mirar al cielo

de esperar ayuda del redentor,

su mente remontaba vuelo

imaginando un mundo mejor

Los calzados rotos por el maltrato

del andar por viejas aceras,

el cutis mustio por no hallar trabajo

dibujaba la tristeza del que nada espera.

Cuando agitaba la desesperanza,

su horizonte tornaba marrón

la angustia embargaba su alma

dejando huella con su resquemor.

Cierta tarde anunció el cartero

que traía noticias del exterior,

un amigo invitaba a Pedro

al paraíso que siempre soñó.

En las maletas cargó sus ensueños,

y en sus pupilas brillaba una luz,

aceleró los latidos su pecho,

porque finalmente dejaba su cruz.

Viajó ensimismado cruzando los mares

,nubes de algodón y estrellas de plata,

y así se ausentaba de aquellos lares

de hermosos paisajes que tiene su patria.

Ahora su mente vive en Ecuador

y en lejanías sólo habita el cuerpo

porque en sus andanzas jamás encontró

el calor fraterno que tiene en su pueblo.

George Rodriguez Perdomo

UNA NOCHE DE ARTE ECUATORIANA

2009-12-21T06:49:00.001-08:00

Para los que aman la literatura y sus anexos con el arte, o aquellos que, sin ser artistas del gremio como cuaquier hombre de vida normal; la noche del sábado del presente mes y año en Palma,la comunidad ecuatoriana residente en Baleares, en conjunto con sus asociaciones,viviò momentos de emociòn de su identidad cultural, en la conferencia sobre literatura,poesìa, arte y mùsica dada en el salòn principal de actos de la universidad balear, llevada a cargo la presentaciòn por el periodista del diario"ÛLTIMA HORA" de esta ciudad, el sr Mateu Cladera,y exponentes de prestigio internacional de la cultura hispana,como el sr josè Cervera Baños, catedràtico de dicho plantel estudiantil, quièn hizo una incisiòn de nuestros primeros escarceos con el arte desde los tiempos coloniales en que fuimos sometidos ampliamente por distintos hechos de manera y de costumbre, abarcando hasta nuestro presente el engranaje de nuestras obras dentro del pùblico y el clima americano e internacional,concluyendo por distintos factores, la poca difusiòn de nuestra argamasa cultural, que es de vital importancia,y de una fauna variable que vale la pena conocer por propios y extraños.Tambièn vale recordar , la presencia desinteresada del poeta ecuatoriano Jorge Perdomo, quièn contribuyò con la expresiòn de su voz a declamar las màs hondas raices de nuestro sentimiento, y de paso , acercarnos a ellas, a pesar de la ausencia que cada hermano ecuatoriano vivimos en estas fronteras.Dany Razza, y Darwin, jòvenes artistas, engalanaron la noche con su voz y su mùsica en estilos diferentes como la balada y el reguetòn que el pùblico supo apreciar entre aplausos y hurras, y alguna que otra lágrima que se hacia notar entre los presentes.Tambièn vale agradecer y recalcar la presencia de amigos afincados en el pueblo de Marìa de la Salud,y adeptos de la asociaciòn ASOWILMAR que lleva a cargo su flamante presidente,Vicente Tandazo, en comuniòn con otros presidentes de diferente asociaciòn que representan y estàn de acuerdo en salvaguardar los derechos del hermano ecuatoriano.No obstante , està por concluir la clèpsidra de este año,y tambièn proyectos pasados y nuevos que estàn vigentes.Desde aquì, felìz navidad y buen año para todos.

A MIGUEL;EN POS DE SU NATALICIO

2009-10-15T06:32:00.000-07:00

A MIGUEL HERNÂNDEZ
ESTE RAYO DEL RECUERDO.

Miguel hernández muerto,vivirás eternemente!!
Miliciano del verso,pastor de versos,
dejaste el levante, la leche tibia del alba
saltando en la mesa como un rocío de fuego
para las bocas que aun dormìan.

Macho cabrío de las hondas sierras,
dejaste Orihuela frente al manso olivo
que vió arder tus cóleras en el rayo;
y fuiste tierra adentro como la hierba
metido en la camisa del pueblo con la llaga en lo alto,
tierno como el pan duro de la infancia
que desgarró tu boca a navajazos
y alzó tu canto de esperanzas para los que aun dormían
en las chabolas del cielo...

Te trajo el camino solitario lleno de cardos,
en asecho la grama,
y jadeando tu alpargata de cabra
el peso errante del planeta.
Irrumpiste en lo cotidiano,
gorrión enjaulado en ciudades de humo
y olfatos turbios,alcantarillas de doble ano
que enarbolan la naúsea,
nulas de sentir el alma rosa
sensible y profunda como tu vida.

Quién como tú,corazón escarchado de oscuras cebollas,
y leerte con los ojos hambrientos
y arrancar el llanto de la uva.
Quién como tú, labrador del aire,
yuntero de amor, sintiéndote extraño,
en medio de ruedos y pensiones lúgubres.
Vecino de la paz y de los bueyes,
amabas la luna como un fruto lejano,
- naranja brillante de mugres nocturnas-,
sedienta y resbalando
al dulce sepulcro de tu boca,
dándote el orígen, la raíz inconfesable
que no pudrió el tiempo....

Nadie como tú para amar España!!!
Nadie como tú, poeta combatiente,
tuvo pantalones y voz de hierro,
verso en mano para acallar los cuervos
que secuestraron la democracia....

Por eso te mataron, te enjaularon el viento
gorrión de las trincheras...
Por eso los Cossio,los Almarcha
enmurallaron tu canto con su espalda,
pusieron bota las ratas de Franco a tu cuello,
para que así tu alma no silbara
el fragor de la vida, la sangre del romero...

Pero mas allá de la pus y de la muerte,
de los que en tu nombre fueron perseguidos,
no pudieron matarte, acordonar la libertad
que tu pie dejó prescrito.

Pero más allá de los Neruda , los Aleixandre,
rebaño leal en los páramos de tu sino;
más allá de las fosas en que Lorca
sigue oculto y no vence el olvido,
la llama de tu lucha sigue viva;
que aùn hay sobre la tierra
Josefinas viudas y tiernos Manolillos
en las batallas del día y el estío de los siglos,
añorando tu regreso y la pólvora de tu verso!!!!!!

Antonio Vidas

España(Mallorca),30 de 0ctubre de 2008.

MANABÎ Y LA REVOLUCIÔN CÒSMICA DEL ARTE!!!!

2009-09-17T05:52:00.000-07:00

(Por los de Argos,Iniciaciòn;
a Juan; Horacio,exprofesores
de juventud,y por
juventudes literarias de Manabì!) A.V.

Yo soñè un Tiempo de golondrinas, la ciudad con sus persianas a la luz de los pianos; la ciudad con sus veredas de felpa y sus jazmines de raso claro.Y soñè un amor cìclico en los balcones , mucho perfume, vals en los crepùsculos de mayo.Ya no es la ciudad de Vicente; es la ciudad del hombre que sumò a su soledad una fèmina, multiplicò su sombra, dividiò el mendrugo, y se restò a si mismo...Porque en la vejez del tamarindo jubilado, ya se ve en la rotonda, como nadie a solas, olvidado, hablando lejanìas a los niños pàjaros...Y es, no poder soñar, ni entregarse a la belleza, un dolor con las alas cortadas, cuando afixia el tiempo y se debe trabajar el pan diario...Yo soñè un tiempo azul,terno y sombrero casimir, reloj de bolsillo a un lado; el andar cabizbajo.Yo nacì en un tiempo equivocado.Estàn claros los vestigios de la tarde. Yo no sè la respuesta. Pero hay una alegrìa infinita de haber sido, de cantar con los animales; de haber amado la hierba y las cosas humildes de la tierra.Yo no sè la respuesta.Y de pronto los dìas se nos caen de los altillos, se nos mueren las rosas,y detràs del alba,la vida vuelve a levantarse y canta el milagro.Yo no sè la respuesta.Joven yo soñè un tiempo de Argos y de Iniciaciòn;las arquitecturas hispànicas de las mansiones con sus jardines colgantes, las quintas del fauno bajo la sombra enorme del helecho, las bibliotecas hùmedas y oscuras de ratas lectoras; muebles barrocos,fotos antiguas ,decoraciones vespertinas tras el cortinaje funerario del atardecer.En algùn lugar de Manabì,bajo el oràculo de las làmparas, yo soñè la revoluciòn del arte!!!Portoviejo,ciudad mìa, vieja Pompeya de mis volcànicos sueños, arderàs!!,¡renacemos!Ya no sucumbiràs!!!.Levantarà Amador Flor, la arborescente corona de gemas de tus colinas que salta hasta tu frente y erige tu gloria y tu estirpe por encima del señorio de tus catedrales.Arde ya Pacheco y sus pretorianos alientos!...La lucha no ha terminado..Seguimos.Adiòs calle Colòn -diremos- de tan empedrados recuerdos.Las inquisiciones del tiempo y las hogueras del sol, resucitan de las cenizas de la còlera el torreòn profundo de nuestras horas.Despidamos con tristeza el hervor de las esquinas, el corredor esplendente de los lirios,las fachadas de la historia y del erùdito.Yo soñè. Cuando màs amargo y triste me vuelvo, dejadme soñar.Yo vivì un tiempo de golondrinas.Bajo por la calle de lengua vìpeda de los roncos tambores de Pedro y Pablo.Suenen mandolinas y que, el baile de nuestras calaveras , haga sonar la hierba, truenen balas , las mistelas; yuca el hueso del àngel de luna que baja a morder nuestras hambres nocturnas.Y ya de nuestro pecho montoneros, bebamos chicha furiosa, el machete alto en la vigilia, o por delante del cuello de nuestras traiciones!!Dormimos.Y que al claror de las trompetas del alba, encabritemos las bayonetas de la pluma, saquemos espuma de rabia por las narices de los cañones; el tintero ,fervorosos de la herida. Adiòs.Yo lo vì, yo he soñado.Yo soñè el sufrimiento de todas las edades; mi rebeliòn, el huracan de nuestros ideales!Los corruptos, los viejos sistemas del orden no devastaràn nuestro paso.Arde ya Macondo de la literatura:Alfaro vive,millòn de aleluyas al caudillo en las batallas de las piras y las arpas liberales!!!Nuestra vida, nuestro sueño hirviente;resurgimos de las cenizas redentoras, de los genocidios del Ejido...Nadie intente.No hay perdòn ni olvido.Rio arriba ,el caudal indomable de las postales y los vientos telegràficos infamaràn nuestro reclamo.Vendràn de otras Grecias, de otros cantones legiones de juventud al compàz de los cascos.Desde Manta hasta el sur, rugirà la ananconda metàlica del tren a salivazos y el zumbido dentado de las rieles como una embestida en pos del progreso...Ya pueden iluminarnos las noches salvajes de carbòn en que fuimos consagrados, bendecir nuestras frentes las inundaciones poseìdonicas del rio Portoviejo;ya pueden coronarnos de oro y mango fundido!!Adiòs puentes de alambre y caña;salimos en bongos hacia la conquista!!. Y que al morir, las vìrgenes de nuestra merced hagàis custodia de nuestra memoria y se nos permita ser recordado.Adiòs.Salimos de nuestras cobachas.Horacio es nuestra raza, hombre y rìo, Celestino del verbo silvestre;avatar planetario de los còdigos del dolor;Vuelta larga de las parcelas que serpentean su sed y afilan sus venenos para el gran choque!!-.Es Natividad que vuelve,prosa de los lirios, soldadera de amor; heredaràs las Dìdimas , el sueño de Heràclito, daràs a las Lauras de peinetas azules, las joyas de la tribuna.No hay perdon ni olvido.Todos en uno desde siempre bajo una armadura de fuego, tomaremos la muerte por los cuernos!!!!Desde las màs hondas arqueologias, el màs fosilisado de los ceibos,Atilas deforme dirige la marcha de la botànica, Andrès de vera ,aladamente sobre las estrias negras de la cumbre-ella es mi patria-;serèis juzgados ostracismos puros sobre ortigas!!!Ahora somos. Cumplid vuestra misiòn semànticas generaciones; barreremos a los infames.MAU sueña, detràs de sus pinceles, un edèn amatista de nuestra Arcadia montuvia;prepara el fuselaje de las rimas còsmicas!!!.Nuestra es la justicia, la verdad; venga la muerte,ahora somos, somos los muertos,los de entonces , contados en nùmero mayor al rugir de las megàfonìas:Othon,Wilfrido ,Osvaldo;Cevallos Calero,y tantos otros; uno a uno desde Chone, , Plinio,Publio y Josè Falcony,la Bahia Azul de Armando Bair, Chintolo muerto joven en las lineas navales del fuego infinito, deserte ya la vanaglorìa y las condecoraciones!!. Cedeño Jervis rocafortense, conduce las gargantas siderales de la mùsica, tiende esteros sin escalas en do mayor en el petate del pentagrama para el gran himno a la diosa, el pasillo que sueña y nos mira desde un alto y viejo Guayaquil.Brito,àngel montañès, tu eres el elegido,tuya es la marea de nuestra voz que llevarà a travèz de los confines el canto de nuestras raices.Venceremos.No hay perdon ni olvido.¡verdad Miguel!, mayo loco de los demonios y de los cuerdos manicomios de la palabra, tu ùlcera verbal, se aparta ya de los colegiales,y matas de una colleja a los gansos de la moda!!Ahora tù,Josè Marìa, hermano,laurel coronado, camarada de mis hastios ,¿vendràs?.Nadie intente traicionarnos,yo soñè un tiempo de golondrinas.!!!!Seremos los iniciados, los àngeles caìdos de la vanguardia!!Ah,bebamos desde siempre,todos a la bohemia!!.Abriremos las cantinas.Agua ardiente y puntiaguda de la brisa, danos tu jùbilo,inyèctanos tu fuerza!;somos tu raìz,la sementera de la justicia!!Ah, seguid, seguid, mi vida està muerta!!!.Niño tù,abuela de los aparadores,dulce tejedora de nuestros dìas.Aquì campesinos, maestros del alfa; carpinteros de Barrabàs;hombres de grasa, este es nuestro grito!Arrojad las alcaldìas insulsas al precipicio del Jaboncillo!.Tomaremos las gobernaciones de la necrologìa, desterraremos a los traidores!.Estudiaremos Filosofìa, Geografìa, Economìa con el puño en alto!!.¡Muera ya el analfabetismo!!Devolved de nuestros ancestros la lengua matinal que se nos debe-dolor quechua-,la moneda que nos identifica y aplasta el pipòn de los impuestos levadizos!!Ah, los Florencios,poetas del surco, animad el espeque, el canto de las palas;dejad abierta la puerta para que entren el viento y las palabras hermosas para la prole!!.Avivad las banderas del manglar en los vastos dominios de la humedad;nuestro infierno tropical, mueve con todas sus tripas hasta el cascajo!!No màs terremotos bancarios, no màs destajeros buròcratas, no mas sicarios de levita!!A Dios al carajo, nuestra es la victoria limpia de manos,nuestra es la insurgencia poètica!!Arengad las tropas incomensurables de las minorias; infundid confianza,la esperanza del algarrobo!!Atended los sindicatos, recaudad las fuerzas antiguas, todos a la huelga uiversal para el gran combate!!Demos esplendor orquestal al ornato y menos detergente para el color de nuestras pieles.Somos uno!!Viejo Schumacher, la guerrilla de nuestros sueños avanza,turbio bombero de la teocracia,las palestras de octubre revelarà la llama de los liberales.Cuànto he muerto desde el zumbido de las losas bajo la flor de septiembre:deben sus perfumes imolarse ante la eclosiòn de nuestros pensamientos, en un juego floral de humanidad igualitaria!!!.Verdi,camillero de nuestras locuras, desata los cièn nudos que oprimen las enajenaciones!!Juan Vergara,sè el capitan de los tifones y de nuestras còleras difìciles.!!!Carcelero tù, conceded al arrepentido de los penales asmàticos la fuga de sus ideales.La visiòn de nuestra sangre reclama hoy la tierra!!!!.No la estrella de David. Entre los hospicios, entre las cloacas,entre las hordas urbanas de la indigencia, entre los arrabales seculares, està naciendo un nuevo redentor;andan sueltos los nuevos justicieros, porque ellos seràn nuestrosmàs fieles adeptos!!, el comienzo de una hidalga soberanìa!!Madre de nuestras vìrgenes,¿oyes los dolores estomacales de los campos,el envenenamiento del rìo donde, pusiste a lavar, un retazo de mi alma?.Padre tù, oyes el yaravì,la calamidad,las gargantas desgarradas de la guitarra que vegetan en la conformidad?Preparo maletas. No aplacaremos la ira,no habrà verguenza.Bajo el ijar de la poesìa iremos exultantes!!Haremos de ella pan y vino, prieta ternura,olor del cafetal.Desde Colonche, Pajan, Puca, Cerro de hojas,Montecristi,atravesamos los liberales, Canoa, hasta Coaque!!Ensenadas de Crucita, Jama, Cayo, Machalilla;òyenos!!.Cerros de convento, la Azucena, Iguana;islas de Plata, Salango, òyenos!Poza honda, san Lorenzo, aguas de Quinindè, Puca y Muchacho, oye el oleaje de nuestros estertotes; venas inflamadas de populares canciones con el sudor de la muerte inundaràn las hectàreas del olvido!! Y serà nuestro clamor, el màs grande, enorme y terrible acùstica venganza!!Pila de nuestra arcilla dolida,Pozos de Coconchà,laguna Encanto,Casa del Diablo,Procel, Salto fe,òyenos!!Amèn.Predicaderos poesìa, la llevaremos en hombros a todos los rincones de nuestro solar patrio,serà la profecia!!!Y sonarà en los cielos un llanto de manì,pleamares de algodòn,nevadas de guaba azul..Ah, un dìa, un dìa ,con nuestras herramientas interiores barreremos al invasor,daremos columna vertebral al ideal, seremos autonomìa!!!Un dìa tù, portera de las carreteras,lutona de los prostìbulos,vestal oceànica de la canela.Un dìa tù, mendigo,en el asilo del respeto y en la seguridad social de nuestro cielo!!Descanse en paz!!Ah, un dìa.Y que no digan que muero loco, nostàlgico.Atràs nos siguen Alexis Cuzme,Ernesto Intriago,Michael Solar,Pedro Gil;jòvenes combatientes de nuestras lindes futuras, exactos y rebeldes arengando las tribus inèditas!!!Y ya sòlo nos quedas tù Horacio hijo Peñaherrera,sobreviviente y quijote agrìcola:empezando por levantar las espaldas del laurel y a continuar el legado de nuestros primeros dioses!!;tù,radical espartaco de nuestras costumbres y mitos;tù, leyenda rupestre y còsmica de Amèrica, concèdenos el ojo del cocuyo por las ciènegas aculteradas de los promiscuos!!Entra en la Casa Cultural de Carriòn que levantò, piedra a piedra, hombro a hombro,Horacio padre el del penacho triste y otros legionarios , y echa a patadas a los mercaderes insurrectos que, han hecho de ella Sodoma y Gomorra hasta protituirla en el olvido!!No hay perdon ni olvido.Poetas soldados somos aclamando la insurgencia poètica para la que fuimos creados!!!O elegimos la gloria de Manabì, o el suicidio de las letras por los falsos predicadores!!!!Ni un paso atràs!!.Nuestra es la victoria, el estribo y el pecho adelantado de espadas màs allà del hocico de los horizontes!!Querer es poder!!En una pequeña aldea de Manabì ,yo soñè un tiempo de golondrinas, la leyenda de los montoneros el arte!!!!

JACINTO SANTOS VERDUGA:LA HEMORRAGIA INTERMINABLE

2009-08-14T07:54:00.000-07:00

Lo abortò la angustia; lo desangrò la vida...Veintitrès años y una ràfaga silenciosa le bastò a la Poesìa para darle el alta, y salir exultante de este mundo.El jaile esquizofrènico de sus venas derramò panales de amargura, vinièndose abajo las capas tectònicas del alma...
Chintolo era, una alegrìa en erupciòn; de un lirismo breve y contundente,asociado a una grave realidad de su entorno personal, y a una materia desgarrada; aunque gozò de compañerismo y de buenas intenciones,su poesìa alude a uno solo...
No tuvo egos;al final de su dìas, dejò abierta la herida para que la hemorragia del mundo corriese libre y caudalosa, sin escalas,"como un carro de bomberos"....
Me apoyo en mis impresiones, en las escasas lecturas ,y en algùn foro, en una de salas culturales de la U.T. M., cuando era estudiante del Colegio "Olmedo", y escuché en dicha sala a Libertad Regalado decir-"fue de una ternura insospechada; ingenuo" en eso de "Y yo que creìa que los hermanos no deberìan morirse", tònica inconciente de su "Carta a mi hermano muerto", de su primer libro "Testimonio"..Pues era estudiante y me maravillaba en la biblioteca del colegio el desgarro de su obra..Cierto día descubrí un retrato suyo entre los grandes,colgado en la pared de la F.D.M.; lo tenía en su oficina el padre de un amigo;y al contemplarlo me decía que,unos cuantos glòbulos piensan en gillettes, en esas navajas del recuerdo que pululan y nos crecen por dentro;como dirà en uno de sus libros de "Con los días contados"....
Nuestro poeta manabita, el licenciado Horacio Hidrovo Peñaherrera, hace menciòn de sus lazos y una reseña en su libro "Historia de la literatura manabita" quièn lo registra en una segunda generaciòn decapitada, coincidiendo con otras dos muertes importantes y afines para el paìs en la dècada de los 60 como fueron las de Dàvila y de Ledesma.
Otra biografìa es la que hace el señor Rodolfo Pèrez Pimentel, en su "Diccionario biogràfico del Ecuador":más explìcita y contundente que las biografias y las antologias beatas de provincia en eso de"muriò tràgicamente....."y otra que no desmiente es "Traiciòn a la Vida" de G.H.Mata.Pero que me perdone la audiencia virtual si mi ignorancia regional desconosca otro destino de informaciòn...
Acuso sin embargo,-empezando por mì-,por el recuerdo tardìo,del predominio de olvido y las negligencias de los estados de cultura que lo han lanzado por la ventana, como aquella ardilla narrada en unos de sus breves cuentos que, muerta, le seguìa mirando con la luz de su risa inquebrantable..
Es verdad que, cada provincia ligada a su producto emocional, lo exporta hacia otras latitudes, pero, este Jacinto,el del nervio caraqueño, parece que fuera nocivo,no recomendable para las futuras generaciones, ya sea por los desenlaces que envolvieron su tràgica vida; debiò ser fatal para la moral de la època el crìmen pasional, que hoy se lo castiga, relegàndolo a la indiferencia, o sencillamente es la mezquindad,el desinterès de algunos encorbatados-ladillas que prosperan a la sombra de otros testes pòstumos mas complacientes con sus requerimientos,que les de holgura econòmica, un pedestal para erguir el piponazgo dentro del limbo ecuantoriano...
Estoy seguro que, dentro de Manabì, o en la guayaquileña velada de su juventud, Jacinto,con su espìritu locutor, pudo trascender a vìnculos más afables, aunque, su terruño, no pudiera ofrecerle la expansiòn de sus manifestaciones,estamos llamados los que por sangre somos manabitas, y los que amamos el sendero de las letras a ofrecer a los que vendràn ,a propiciar un detallado y extenso valor de su vida y de su obra; prestando más atenciòn a su legado; haciendo un corte en la barriga del tiempo, que vomite tripas afuera,el èxodo de sus primeros albores, todo apunte que sirva a llevar en conjunto una catedral de sus letras, para promociòn y conocimiento de las futuras generaciones; un corte "profundo en la mano que piensa"..dirà jacinto, y no uno deplorable y risible de los antes mencionados y dispersos, sino uno que sea de su terruño,catapulta sobre los intereses culturales en Manabì.
Pero la memoria colectiva-muy escasa-, tambièn les recuerda a los "asentados", sobre lo que yo llamo "su modernìsima lírica social", embarrada y no indifente en una de las paredes de las paredes que transitan por la ciudad de Portoviejo, haciendo incisivo mural con uno de su versos ,sobre"si Dios viviera entre nosostros , tambièn clamarìa la insurgencia"....
Aunque esto atañe a un registro daviliano, o a un grito continuado de Ledesma,Chintolo era dueño de sus propias emociones y no de una desgarrada intelectiva,de un talante sombrio gramaticalmente urbano, directo, sin coloridos que maquillen los moretones de la vida....

Por eso fue vocacional la "Historia de un hombre cualquiera"infancia en su primer puerto,"hizo su primera trinchera",y màs adelante, descubriò"ante un caracol sin padre" su decisiva "vocaciòn por el llanto"..Hombre que amò la libertad"el semen del progreso", cantò al retrato laico del Alfaro,èse trìptico a la madre por quièn conocerà a todas las Magdalenas de este mundo;a una màs oscura y perpetua cuyo sentimiento lo llevò a cabo con "la humildad con que cerrò la cortina de sus ojos".....Hombre que, no fue sordo a los perturbaciones el mundo, a los fragores que venìan desde Vietnan con el balido de extrañas muertes....

Hombre de un temprano y fresco romanticismo causado por un "dolor inacabable",dejò claras y bellas pàginas en el "viento que esculpe tu palabra con esta manera imperiosa de llamarte mìa", a Patricia Camacho Menoscal,"la de los ojos negros", en la que, sìn ella, sentencia a muerte a la poesia, ordena el deshaucio, "una tarde, en Guayaquil, pròlogo y fin de mi esperanza"...Tuvo el firme deseo de "sembrarse en los pàrpados de un ciego" o "definitivamente virar esta pàgina doliente de mi vida" por "el primer amor que conmoviera a Dios"...Hombre que no se sobrepuso a las crìticas y a los embates,dejò para la amante un requicio, una brecha"para amarnos como fieras"..Hombre responsable que tuvo para su vàstago, -el primero, Juan Fernando-, desoladas palabras de ternura en la antesala de la creaciòn,una explicaciòn cruda sobre los horrores del mundo ,cuando asegura que,"sòlo nueve meses tiene la vida"; paradoja tal que,"No hay mejor padre aquel que no tiene hijos, ni mejor hijo aquel que no nace",;aunque deja una esperanza abierta al recién llegado :si dando sus calcetines y sus juguetes al que no tiene, entonces,"amarè la vida".Porque ,"cuando la tragedia no llega, la esperamos"...Y toda esta tragedia, que unos meses antes vislumbrò en Profecia,"se intoxicaràn de tristeza los gusanos cuando yo muera"..hizo ruido un 2 de diciembre de 1967..Porque cuando la tristeza agarra por el cuello al poeta, no lo suelta, no lo deja gritar; sabe que es una bomba de tiempo y es necesario alejarse de los suyos para no hacer daño, aunque lo fue..

Jacinto Santos Verduga , fue un testimonio prematuro, una llaga sonàmbula que lo dejò con los dìas contados en esa " soledad que parece un domingo a las tres de la tarde" porque "si la vida es un dolor de muelas", ya no es preciso ir al dentista, aunque su àngel barbero no llegò a afeitar su angustia, fue letal aquella sinfonìa del piano donde"clavò sus dedos el dolor"...

Y todo el que quiera visitar su Bahia natal, como mi juventud lo hizo en su día, podrà apreciar las

plasticidades marinas que convergieron en su matinal angustia; el astillero, la gabarra que, salta un brazo de mar entre su pueblo y San Vicente, hoy cantòn, ..Podrà sentir la sal del aire marino , una vital nostalgia que retuvo el mar en "una ampliaciòn de mis lágrimas"para devolver en secreto"el original de mis tristezas"..Podrá sentir el calor de su gente, un gesto afable donde ,se acentùe , su ADN como eslavòn perdido .Y es que Chintolo, fue una alegrìa en erupciòn , un ceibo tristìsimo que le gustaba colecionar navajas ; fue un terremoto de sorpresas como el que asolò a su tierra, donde, yo fuì transeùnte y testigo...en 1998. Pero este dato personal està fuera de contexto; y todo este pequeño trabajo que me ha llevado a forzar la memoria, supone un esfuerzo para denunciar a las conciencias actuales de la geografía cultural,màs seriedad y aprobaciòn , abordando la obra y la vida de uno de nuestros autores más olvidados, sin llegar a sostener fiestas lucrativas en su nombre,o a inaugurar monumentos de bajo coste que,luego la mierda de los pàjaros no distingue al dejar caer sobre ellos sus desechos..., sino un registro más memorable ...

Hoy, a un mes de cumplirse los 65 de su natalicio, y 42 de su desapariciòn, jacinto Santos Verduga, el primer baluarte manabita que se lanzò al cosmos, no es indiferente para quienes sabemos apreciar la miel antigua de su poesía de antaño,cuya lìrica socìal ,sigue vigente, una hemorragia interminable que, no pararà el olvido!!!!!...

CITY BLOODY Y EL ARTISTA GENOCIDA

2009-07-09T09:53:00.000-07:00

.CITY BLOODY; recrea una ciudad de incontables hallazgos poèticos, muy comprimidos; un Yo moderno de decadente angustia,hubiera podido llamarle "el vecindario de Alexis Cuzme".Tal como está el retrato urbano se desliga y amenaza al contrario, al de ideas innovadoras y rebeldes;crea un fondo en el poema muy angosto a la vista del lector, un tunel, casi hermético que no deja a veces palpar el sentimiento que lo construye, y en el golpe final, en el encierro del epitafio a veces se rinde;pero hay otros que ganan una condición humana de ternura renovada, incapaz de plagiar el seso petrificado, o de concebir,y queda en el aire su esqueleto paterno, magnífico, limpio , desnudo.Creo que hay en el "justiciero" una abultada esquizofrenia de amar, un retroceso a los lugares inefables, cierta percepción de su mundo interior , sumido en el caos.Hay en Mueca una lucha diaria con la muerte,dejando atrás a los suyos,cuando",por la estatua que la tarde chupa "la imagen se vuelve tierna casi nefasta.Desde Vecindario,pasando por el perseguidor y Marchitado en el funeral, encuentro al mismo ser de entrada en la obra que quiere hacerse pedazos ,no evaluando las esperanzas, sino claudicando,hasta transformarse en el camikase temerario del verso,el de las incontroladas paranoías en "pero avanzo y dejo atrás llantas y tu mirada bajo ellas".Cementerio de macotas deja entrever esos antros perdidos para la conducta disociada,al igual,feria de globo húmedos , altera el orden del día,con ciertos sucesos, esas puertas falsas por donde huye la sangre atormentada, y en, crónica nocturna,èsa orina fantasmal del borracho que emula la brisa tal , usted lo dice"desdibujando la escena".Quisiera llegar en su cuerpo atrayente de ira, al paso migratorio de las cosas, un observación de tiempo y espacio en la palabra cuando pronuncia que"en el semen asfixiado dentro del condón que el sol achicharrarà".Cierta orgia sarcástica en venganza,alude màs a los antropófagos,cierne ideas preconcebidas .En manicomio citadino "ese "lamento cada paso distraído, cada temblor existencial sobre veredas afiladas" alude a un emparentamiento con las angustias terrenales de David Ledesma, pidiendo perdon por el sólo hecho de existir, y aquí sí, se puede divisar el exfoliante de sensibilidad que le delata,muy propio de su puño.En sangre, "sangro a escondidas, camal al cién por cierto",por decir total al 100, es casi una errata bellísima,esas que, por casualidad, a lo Vallejo han conferido ruptura de entendimiento, y humanizan la obra.Quimera, refleja esa ternura daviliana,ese de amor paternal a lo Chintolo,confiriendo originalidad de su estro,un motivo de amor muy poco explotado que ha sido palpado con otro sentido, porque nada mas , al leer, se regenera el coloquio sencillo , y deja vivir a su vástago su mundo y su esperanza.Chuvaca es brusco, sueño con piernas diabólicas , muy entrañable y extraña amistad de vivir , sujeto a sus propósitos.Hay una peculiaridad en tatuaje,que se afana en construir en "las lenguas negras de esta urbe";no siempre se dice lo que se siente, el poeta contemplativo es un camaleòn.Invisble ;algún día podran decir que es usted un "artista genocida" en el buen sentido el criterio ,ángel corrosivo e las mentes de lectoras.Coleccionistas , es una extenuación del individuo como en títeres "los quejidos mutarán en afilados juramentos".Hay en grillos una afiliaciòn , una hermandad franciscana a lo carrera Andrade,siempre los desvalidos nocturnos , mientras el pasajero ve con temor" el aguaje de óxido de un bus solitario",metáfora nueva, sin frenos,desoladora.En manual de seguridad,hay una afirmación muy surrealista de"Conozco el holocausto,la pequeña tragedia para un gran Hermano sin rostro, y de paso ,casi una hipérbole.En sus bocas , iletrada fantasmagoría, existe el suicidio nocturno malintencionado, un acabarse en el rompeolas de las alucinaciones.En alumbramiento hay el arraigo desconcertante, la angustia metafísica, ¿acaso "letania gutural de carne cercenada"?-En danza macabra ,(digo continuación a eso de no me resfriaré con tus lágrimas"..),es una veracidad dantesca tratar el tabú del hogar,cuando tu cadàver ya no escucha, cuando el profundo espiritu sòlo oye las luces de la ciudad en la cordura pòstuma"para que el espacio brotase en un coro criminal y sin registro.En el argumento que soy, ¿retrato ficticio?, alude mas bién al trabajo intelectual, es "carencia retornable" en otros egocentrismos?.Si,un nuevo Bukouwski irreverente .En juramento hay un axioma de rotación , como ése "ruidoso girar",cuando la tierra , gira, y gira y vuelve a poner nuestros píes , justo en el mismo lugar, donde ido el recuerdo, yace el presente con otroras sensoriales, aunque sabe en el regreso a casa de mi padre "que estallaré al final de la sinfonia destructiva".Hay una contención emocional de la apariencia de "los bocados de la sobrevivencia" en déjenla mentir, o ¿acaso es la miseria de un sòlo canalla? una galaxia fustrada de las cosas domésticas que no quiere abrirse de lleno a la pujanza fallecida de la verdad ?Hay en corazones para la muerte, una realidad individual, sosegada, colindante a una nueva interrogación, expresión de sombra terminal, un rigor mortis, en es "estrépito final"que desuella la locomoción de sus variantes.En black metal, alucinación esplendente de los estupefacientes que amasó el corazón con la exclusividad de los días blancos, porque de hondas oscuridades que golpean la inocencia del corazón(perdone la redundancia) cría sus propias visiones, -rojo hermafrodita-, y no estaríamos hablando de "un miembro macabro estorbando la locura", y death metal , propone abrir con portento los solemnes portones que guardan la melodia, sólo escuchada por el deliriun tremens.En mosh, cuya "estática inpaciencia" ,antídoto persistente, implora el deseo que tome el destierro, y que en doon, ese "himno nauseabundo" apunta a una esperanza furtiva de los demás,mas, cunde el infierno.En sublevación del diario sensacionalista,aflora la voz subversiva ante el espejo, porque "¿Y quién eres tú para negarme? crónica individual reveladora, de los movimientos personales, la discusiòn de la conciencia,entre razon como si Dios es ateo, o el ateo no puede negar que el creyente existe, rigor que germina la "gárgara inédita".En ausencia de lo vivencial, necrósis solar, vegeta en la austeridad negativa , porque en valiente,"nadie en esta esquina soportarà el poder del amor", sugiere lineas inconexas, expansión de las fuerzas caídas, contrarréplica a la luz..En sin amparo,vivencia miserable que no puede ser neutral ante una ciudad en que los lirismo son de concreto,y equivoca los sueños del ciudadano, los atrofia, los regionaliza..(recuerde esto último).y entonces arde en la escena,sin medir complejos ni obstáculos un resentido lamento de hulk.En cruz invertida la ciudad vomita, asquea ante la oveja de su negruras que no le permite vivir más allá de sus límites inconmensurables, de aquel que calcó con sus deformidades.En made in satán,codazo del libre albedrío,supura corrientes vertiginosas del fanatismo inculcado por la ignorancia, los celos septistas,expropiaciòn de la verdad, transformación.Tarde del domingo, inconexión futura y pretèrita, afable autoconmiseración que no puede derribar los proyectos de culpa de las puertas interiores.En bajo los efectos del antimatter, hay desenfreno descabellado,banda de las neuronas enloquecidas,un carbonizarse con las cuerdas, en que la última fusa no es fácil de apretar.Negación,desconcierto, totalidad en la nada,el ser que ha perdido su identidad consigo mismo, sus apetencias;sólo nada.Intento de retrato , otra vez lo vemos desafiante con la comulgación cotidiana,con todo el frontal de los verbos más crudos , desnudando su alma con solemne impropiedad.Sin solución de nada,hallamos al ser de la voz omnipotente que se levanta entre las formas seniles y se revela"Nuevas voces reclaman esta noche con ojeras, un sodoma y gomorra,entre la confabulación de nuevas y viejas bandas, el redentor del metal,se levanta.En reiteraciones, un alba exultante de spleen, modela el sacrificio de vivir a una apuesta interminable.En enluto, extrañeza de redundancia visual, proliferación del sonido sin tímpano,audacia hueca sin llamar.En madrugada 28 parece reflejar un aniversario y "saber que bajo mis párpados retendré el mar y la negatividad.toda", visionario de su propio destino, frente a la ciudad de aquel que calcó con sus deformidades,hurga la página final....En conclusión,City bloody,encierra misterios urbanos,sìmbolos permanentes,vanguardia social velada que no apela a la sensibilidad colectiva, escritura corta de brazos , y de significación nuclear expansiva, que regurgita como su misma esencia,que rinde culto a un yo desgarrado , muy trabajado ,pero también sentido en coloquios nocturnos, en soledad i nmutable ,en implacable amargura ,en doméstico afán, cuya labor, no da soluciones, sino que las cercena.

MEDARDO:EL ÁNGEL QUE SILBA UN CANTO DE MUERTE

2009-06-10T09:08:00.000-07:00

"Ni un ansia, ni un anhelo, ni siquiera un deseo/agita este lago crepuscular de mi alma",exclamó el infante azul de la sangre triste.Medardo Ángel Silva,el mismo dardo de su ángel negro que silva un canto de muerte.Uno de los fenómenos inexplicables dentro de los papiros de la literatura ecuatoriana,fue un iniciado en la sabiduria eterna, un jovensísimo Atlas que traía en sus hombros todo el cansancio del planeta, la alquimia sombría de una acelerada angustia que , con píe trashumante se adelantó a su tiempo,levantó el asta con puño envejecido,hasta ondear en los lindes del espacio la bandera del modernismo.

Bello y exquisito, de encebrado traje y quevedos vespertinos que engullen el pálido reflejo de las cosas lejanas,el porteño Rimbaud con pigmentos de cacao que desertó de la diosa,fue una máquina de ideas extraterrenales;puliò con herramientas tardías el más fino espiritu de la sensibilidad;precóz y ambiguo,desempolvó las viejas teorias del amor que yacían sobre un ápice

del siglo pasado, absorbiendo el perfume mortífero de la flores inhumanas que traían los vientos huracanados del atlántico de una Francia ya surrealista...

Medardo,ángel necrófilo que amó con deseos eunucos la muerte;cronista y naúfrago de los ayeres extinguidos;Lázaro del kempis ,desterrado de los paráisos de la aristocracía, fue un romántico letal, un incansable gladiador del arte que supuso en el pedestal de la memoria colectiva un genio prematuro, de temperamento fallecido bajo una corona de laureles derribados...

Vencido ante el espectáculo de un horrible y amargo amanecer urbano,vió correr el estero salado de su llanto hacia cauces interminables,vió hundirse la perla pacífica de su alma en las nuevas invenciones del hombre:el malecón veneciano con sus góndolas de gasa, era ya un mercado vulgar de tediosas joyas;suyo era el silencio miserable y suburbano y no la música sentida que aborda las alturas del ruiseñor y de los astros, y que lleva el telégrafo del viento.Ah, sus liras, sus guzlas,sus tiorbas!!,ah, sus tardes momificadas en un recuadro de la persiana que perpetua la agonia de la luz en un viejo Guayaquil.Ah, sus Ledas,sus joyas;oleadas de incienso y mirra que se trasmutan en una lluvia andina y enfermiza que cuecen el corazón,y el inmenso dolor de haber nacido!!!!

Ah, el árbol maligno de sus sagradas venas,sus trompetas de oro en su paso funeral hacia el cadalso de América;ah, su amada: el cianuro de amor,la mano que bendice el revólver wertheriano ;la ascendente hermosura que fractura el deseo y no cala el verso envejecido!!!!

Medardo ángel Silva,la legible bala,el mismo dardo que atravezó el ángel de mi juventud, y silbó al pasar con un canto de muerte y despellejó como a un animal la realidad pestilente!!!!!!

CARTA A UN POETA

2009-04-18T04:45:00.000-07:00

Un saludo distante hermano crepúscular,quizá tarde,con las mismas arrugas que se nos pegan como caracoles en la espalda leprosa del alma,y que, tal vez, presientas como a un extraño , o a un muerto al que se le pegó la sábana , y levantó tarde su tumba...Escribo desde el más lejano ayer, aún cuando la palabra se me resiste y la miopía del horizonte me oculta un tiempo esplendoroso de las cosas, el atardecido volver, volver, volver!!!...Tal vez encuentres estas letras sobre el fondo de una pupila muerta que no se venció al anochecer para soñar en píe la nueva aurora, y luego los siglos, la clépsidra del tiempo que remueve su estómago en virulentas espirales, y vomita el aciago calendario de nuestros días perdidos....!!Es hora, gran hermano!!!!,es hora de levantar la frente cansada sobre la losa del libro antiguo, es hora de trabajar el verso que fue sentenciado a muerte!!!!.Tú,gran maestro de las sombras , que con un sólo bostezo inmenso detuviste las roncas maquinarias de la vida,tú, que enseñaste al hombre, la humanidad de tu mal!!!En la hora más brutal de esta maligna primavera, cuando abril se prepara para asesinar un aniversario más de mi vida,ruego encuentres esta carta,y que, al leer, comprenderás.....Entonces,dejáras tu camastro , te pondrás tu gabán de piedra,y tu pipa de hoja amarga,saldràs para siempre al camino que conduce a aquel cementerio atestado por la sinfonía de los sauces y que convivìa con tu melancolía; saldrás para no volver,hollando los senderos donde juntos caminamos hacia la infinita bohemia al fondo de un frio septiembre.....Se hace de noche hermano y, tal vez tu píe, haya tropezado con un gran bulto sobre la tierra oscura y, que al remover ,los escombros con tu diestra encuentres aùn con vida, casi respirando, el cadáver vespertino de la poesía,nuestra poesía hermano, nuestra poesía!!!!!!!!!!!!!

Tú, que dijiste a la poesía al fin libre-ya no tengo corazón!-.Era muy joven tu asco por esas frentes enmastiladas de laurel bruto, de acádemicos orgullos;asnos repatriados a las vocales en esas salas fornicadoras de copa y de humo, afeitaban su lengua, congregaban al sacrificio la mutación de todas las palabras..

Tu te has fugado de esos idiotas de tonos forenses,impostores de la miel que prostituyen el oficio poético con los cachuelos terrestres!!!.

Hoy tan solo vueles a verles en la noche de atriles:calvos,detestables, arrastrar sus soledades fingidas de artista, sus escritorios de loro demesticado!!

Míralos a fuerza acumular su tarea, afanar grandes personalidades por lo alto del tiempo;delirios de grandeza que les cuece para almorzar con el futuro lector rebanadas incrédulas de sus memorias que nadie traga!!.

Míralos dando embrague a la muerte por un busto en la avenida de los siglos,un elogio e los foros de la universidad para su antomía y estudio.

Ellos-tú sabes-,mediocres inflaman la provocación,figurines que se desmienten con una bala en los sesos para perpetuar la obra cimentada en la falsa abstracción y el plagio de oscuras redundancias que, a la larga atrae la carcoma del tiempo!!.Y allí, los concursos de liras burócratas ejercitando sus proyectos para ganancia de sus egos, tomando posición indigna y aplastante la cabeza con tan duras rosas de hojalata!!

Veo que te quieres reir de sus agrias codicias y estilos, de sus encasillamientos en sillas de plata en generaciones beduinas!!.Ellos,los que apadrinan sus vanidad, se automedican con palmaditas en el hombro en tan horribles prólogos y estúpidas antologias!!

¿Has visto sus antros?.En talleres de ganado literario, ponen hierro a sus adeptos, dan orma de autómata al aprendiz para las mercancias futuras;amputan el espíritu del libre albedrìo!!.

Cuando en la tarde de piras y pedestales rojos van sujetos a sus títulos, el más singular y autodidácta se les pavonea en su acera, y ellos, dan la espalda,escupen, tocen;no aprueban su estro bastardo por no ser de su especie!!!!!

Pero, hay que reirse de su marketing,de las editoriales miopes que los acogen; de las bibliotecas que los alberga y han perdido el olfato por las buenas lecturas; de los periódicos que les dan un multitudinario baño de adulaciones de olivo entre el aplauso selectivo, y cogen el resfriado de una gran mentira!!!.Ellos , los que van cada mañana a las librerias a ver cuantos incautos han caido en sus bolsillos, aun cuando saben que sus lectores no nacen, y uno más justo y vulgar se limpie el ano con sus páginas!!!!.

Y ya lejos de los que matan la estética amigo mío,Tú, que dijiste<>.Tú,que ya bostezas de todo cuanto ya conoces y te he dicho y no se extraña la piedra de tu corazón;ya lejos de los alborozos literarios y las decoraciones sociales,tú, que no eres raza de ningún dios;tú, hanasmusiano, poeticida, dejaste un día el papel y la pluma para ya no escribirla,un día en que, sin manos,intensamente lejos,fuiste a vivirla,en tu propia carne,la poesía......!!!!!

A Mi POESÏA(2007)

2008-12-16T02:27:00.000-08:00

Antes que mí, no morirás,
y despues de muerto, vivirás!!

Siglo tras siglo, poesía del alma,
te encontrarán los niños
como un pecesillo muerto
flotando en la memoria del agua;
y las madres asustadas,
castigarán a los poyuelos
por revelar sus vómitos
con el parásito de tu verso!!!

Alma inédita, te buscarán!!,
flagelarán los sitios donde vivió tu soledad;
tumbarán las puertas
de aquel se esconde
tras los párpados de un ciego,
y estalló con tus sílabas
para ver la luz..

Alma mía, te perseguirán!!!,
desterrarán la tarde que publicaste
la hoja seca que te ayudó a morir...
Profanarán las tumbas
que son cómplices de tu esqueleto,
fusilarán la música
que acompañó tu voz.
Hurgarán folios, venas, cerebros,
hasta borrar la memoria de tu sangre!!

Pero habrá uno iluminado, implacable,
que reanude la huella
de tus atormentados rebaños ,
de tus locas romerias,
o acaso soy yo, continuando la lucha,
mientras mi cuerpo presente
se gasta con el viento
que gira en la ventana,
y apago la lámpara,
y acuesto el féretro
hacia un mañana
que habrá de volver
la aurora de tu vuelo...